Mis abuelos ya no viven, pero quizá, y por si quienes creen que hay vida después de la muerte, aunque pensándolo mejor, la vida después de la muerte significa la trascendencia, significa que se va a dejar en el recuerdo y/o corazón de quienes permanecen por aquí. Quizá también, en el caso de que mi escepticismo sea falaz y exista vida después de la muerte, y entonces mis abuelos estén allá en un bonito lugar donde todo es paz, y… por las dudas voy a escribirles.

Yeide Boris:
No sé cómo me acuerdo de vos, si yo tenía cinco años cuando te fuiste. Aunque no lo creas, todavía recuerdo la muñeca Rayito de Sol que me trajiste aquel día, enorme era, venía en una caja, era rubia y tenía un pasa discos, no me olvido de la tiara de flores coral que tenías guardada en el cajón de la mesa de luz y cuando una mañana desperté en el medio de ti y la Baba Gusta, abriste el cajón y me la diste. Yo había visto a una niña que tenía una igual con flores de todos colores, y vos, tomaste nota, y me regalaste una que tenía solo flores coral… mirá vos, cómo puedo acordarme de eso. Yo era tu princesa, tu nietita nena, por más que no eras mi verdadero abuelo. Sabés que siempre de chiquita tuve terror a los cementerios. Te fuiste en el 71, pero en el 85, con la matzeive de la Baba Jaika, fui a verte. Te puse unas flores, en tu lápida de mármol negro. Hace un tiempo, te podría un año, un buen día me dije que no podía seguir así. Fui entonces a La Paz, y te busqué, también a la Baba Gusta, a la Baba Jaika, y al Yeide Moishe. Y todo fue distinto. Estuve sentada un rato y después fui varias veces más a verlos a todos….

Natalio:
Te conozco por la tarjeta que mi mamá me dio: yo cumplía un año y vos escribías desde Bélgica. No se casi nada de vos. Mi papá me dijo hace dos años que tu familia pereció en Rawa Ruska.

Baba Gusta:
Qué coraje tuviste, para escaparte desde Italia en aquel último barco que salió al Uruguay en 1939, llegaste acá sin idioma, y apuntaste a mi papá en como vos decías “en el Instituto Crandón”… Te veo sentada en la overlock, cómo recuerdo el taller de sacos… la hilvanadora, la  cortadora de tela, la entretela, las mesas… estuviste perfecta hasta los 85, cuando el mal de Alzheimer te jugó una mala pasada. Ya no podías vivir sola, estuviste en el Hogar Alemán, hoy si vivieras, estaríamos preparándonos para ir a la celebración de tu día en el Hogar, a compartir un té, tantas veces te acompañamos allí en Rosh Hashana, pero poco a poco nos olvidabas, las últimas veces no nos conocías, a mi hija mayor la llegaste a conocer, a la mejor la senté en tu falda, pero ya no sabías que era tu segunda nieta… Siempre trabajando… Viviste 97 años… pero tu mente estaba en blanco desde que tuviste 90 y pico…. Te visité en el Cementerio. Todavía no tenés matzeive. Te prometo que la vas a tener.

Baba Jaika:

Las galletitas al horno, el lecaj, la casa con el patio central, la papas fritas hechas en el Primus, las historias que me contabas de tu vida en el campo antes de la primera guerra mundial, hablabas en Yidissh con tus hermanos y yo no entendía nada… te recuerdo ya con las secuelas de la esclerosis, tenías momentos lúcidos, pero después … bueno… pero en tu casa entendí por qué yo era judía, en tu casa vi libros en Yidissh, en tu casa se escuchaba el programa de CX 46 Radio América, era en Yidissh y yo tampoco lo entendía, qué partidos de generala jugábamos con el tío Ioshke, los partidos de seis columnas, qué bien me enseñó a jugar a la generala, si hice más de diez “dormidas” en toda la vida, ya éramos grandes cuando te fuiste, no como el Yeide Moishe y el Yeide Boris, que no tengo recuerdos del día que se fueron…

Yeide Moishe:
No me acuerdo mucho de vos, perdoname, qué te puedo decir, yo era muy chica cuando te fuiste…

Igual, queridos abuelos, postizos o reales, ustedes me enseñaron, me transmitieron valores, por eso es que a pesar de que hace tanto tiempo que ya no están, perviven en mi memoria… Veo sus fotos cada vez que puedo… ustedes trascendieron en mi…

Meidale Jannele.