Leo Cuestión de énfasis, el libro póstumo de Susan Sontag. Se trata de una recopilación de artículos escritos en los últimos años de su vida, donde una vez más demuestra su erudición y su lucidez implacable. Llama, eso sí, la atención, una cierta mirada atrás algo lacrimógena, un cierto lamento sobre el estado actual de las cosas en la “cultura posmoderna”. Llama la atención, digo, porque Sontag fue, en los años 60, una de las pioneras en “abrir” las artes y las cabezas a manifestaciones nuevas y fuera de lo convencional. Lo dice claramente en Treinta años después, uno de los textos de Cuestión de énfasis: “Estaba –estoy- a favor de una cultura plural, polimorfa. Entonces, ¿no hay jerarquía? Por supuesto que hay una jerarquía. Si debiera elegir entre The Doors y Dostoievski, entonces –desde luego- elegiría a Dostoievski. Pero ¿tengo que elegir?”. Parece una tontería, leída treinta años después. Pero ella fue la primer intelectual que se hizo esa pregunta: ¿tengo que elegir? El problema es que, con los años, la Sontag, convertida casi en una estrella pop, no se bancó esa pregunta y, con la invasión posmoderna, se puso a elegir. De última, de eso se trata la crítica literaria, o de danza, o de teatro. De eso se trata la vida: ¿qué disco escuchás ahora, Estelares o Tchaicovski? ¿ves Gran Hermano o leés a Susan Sontag? Yo sigo prefiriendo no tener que elegir.  Ella misma señala su contradicción esencial: “Acaso los juicios del gusto expresados en estos ensayos hayan prevalecido. Los valores que subyacen a estos juicios no”.

(Cuestión de énfasis, de Susan Sontag. En todas las librerías) 

Sigo recorriendo 1001 libros que hay que leer antes de morir. Antes de decir nada –antes de morir- debo reconocer que este tipo de libros excita, apasiona, erotiza a sus lectores. Es lo primero que provoca, antes de la valoración intelectual o racional. Es algo más que un libro, es algo menos que una enciclopedia, es un juego, es un canon, es una colección de sugerencias, es una invitación a crear una biblioteca personal. Yo quiero leer todos esos libros. Aunque en realidad, lo que quiero es tener todos esos libros. Lo mismo me pasa con los 1001 discos, o las 1001 películas que hay que escuchar/ver antes de morir. Se trata de la excitación de los coleccionistas, de las ganas del niño de llenar el álbum de figuritas. Ustedes me preguntarán qué tiene que ver esto con la cultura. Bueno, nada. Y todo. Es que, como señala la Sonag, la cultura en los últimos años ha tenido más que ver con el entretenimiento. Y estos libros/listas no son otra cosa: entretenimiento.

(1.800 mangos cada uno en todas las librerías) 

Ganan en el ranking Graham Greene y Emile Zola, con cinco apariciones. Con cuatro, un pelotón integrado por Dostoievski, Tolstoi, Jane Austen, Benito Pérez Galdós, Virginia Woolf, Nabokov, André Gide, Charles Dickens, George Eliot, Hemingway, Ishiguro, Italo Calvino e Iris Murdoch.

(Los de Greene son: El americano impasible; Brighton, parque de atracciones; El cónsul honorario; El fin de la aventura y El poder de la gloria. Los de Zola son: La bestia humana; Germinal; Nana; La taberna y Teresa Raquin. Te apuesto que leíste menos del 80%)

(Mis favoritos serían Dick, Amis y Kureishi. Pero, se sabe, sobre gustos...)

Hay varios escritores argentinos en el canon de los 1001 libros. Están Sarmiento, Roberto Arlt, César Aira, Leopoldo Marechal, Bioy Casares, Borges (primero en el ranking argentino con tres libros), Mujica Lainez, Sábato (dos sobrevaloradas inclusiones), Cortázar (dos), Manuel Puig (dos), Osvaldo Soriano, Tomás Eloy Martínez, Ricardo Piglia (dos, uno de ellos el polémico Plata Quemada), Saer y Fresán.  (La inclusión de Fresán solo podría obedecer a criterios editoriales –es autor de Grijalbo. Antes que él habría unos cien o doscientos. Jorge Asís, Fogwill, Alan Pauls, por citar solo tres) Hay, eso sí, demasiados escritores españoles. Que haya tres libros de Javier Marías incluidos entre los 1001 parece una exageración, más allá de que Marías es un grande. ¡Pero más inclusiones en el ranking que Cortázar!). También están Juan Marsé (¡dos!¡demasiado!), Carmen Martín Gaite, Ana María Matute, Eduardo Mendoza, Antonio Muñoz Molina, Juan José Millás, Terenci Moix, Alvaro Mutis, Pérez Reverte y Manuel Vázquez Montalbán.

(Acá el criterio puede haber sido editorial-geográfico-etnocéntrico. Vázquez Montalbán, Muñoz Molina y Pérez Reverte están bien... Pero Martín Gaite!!!! Ana María Matute!!! Por favor, tíos!!!!)

Están incluidos los autores del boom latinoamericano. Hay empate en el primer puesto entre los obvios García Márquez y Vargas Llosa (tres cada uno). Con dos sigue Juan Rulfo. Y con uno, Lezama Lima, Cabrera Infante, Octavio Paz y Roa Bastos. Incluye best sellers más recientes como Saramago (tres), Coetzee, Roberto Bolaño (dos), Pedro Juan Gutiérrez, Mankell y Sandor Marai (uno cada uno). Incluye, también, otros best sellers más berretas, incomprensibles, como Como agua para chocolate, La casa de los espíritus, Miedo a volar y Paulo Coelho.

(No sé si leer Verónika decide morir o si morirme directamente. En tren de poner un brasileño, bien podrían haber puesto a Rubem Fonseca. Y en tren de poner best-sellers, bien podrían haber haber puesto a Harry Potter o El Código Da Vinci)

Hay cuatro uruguayos. Dice de Los cantos de Maldoror, del Conde de Lautreamont, que “conserva su capacidad de escandalizar y aturdir, pero tal vez su rasgo más interesante es el poder lírico de la prosa de Lautreamont, quien consigue en convertir lo repelente en algo hermoso y cautivador”. Habla de los Cuentos, de Horacio Quiroga, quien “con un ojo sobre Poe, inventa el cuento moderno en lengua española”. Dice que El astillero, de Juan Carlos Onetti, “albergaba en su seno audacias que solo más tarde explotaría la narrativa en español”. Incluye Gracias por el fuego, de Mario Benedetti, de la que “quizá lo más notable” sea “su compendio de indicios epocales (en lo erótico, en lo ideológico) y un lenguaje a veces poético que, en su momento, parecía abrir la puerta a una cierta renovación narrativa”.

(La selección oriental no está del todo mal. Yo le hubiera agregado un Felisberto)

(O una Pantera Rosa, o una vida de Peter Sellers, o –valga la redundancia- un Código Da Vinci, unos Cars)

(montevideo.com. no es como yo, que no acepto comentarios)