¿ Libertad de expresión ?
Anna Donner Rybak. Compañeros; hasta la victoria.

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Nunca Más

17.07.2014 14:01

El 18 de julio de 2014 se cumplen 20 años de IMPUNIDAD a partir del atentado de la AMIA. MEMORIA Y JUSTICIA.




02.04.2014 08:48

MALVINAS, IN MEMORIAN

 

De esa guerra

sí me acuerdo.

Abril de 1982.

 

Un Leopoldo Fortunato Galtieri,

tratando de

desviar la atención

a las atroces desapariciones,

envió a un puñado

de niños adolescentes,

habló en Plaza de Mayo

a un pueblo engañado,

utilizó

a esos niños adolescentes

para distraer a las masas.

 

¡Pobres!

Ellos el día anterior

habían jugado a la guerra

con pistolas de plástico,

haciendo guerras de agua,

para hoy salir a una guerra

"De Grandes" (¡De Verdad!),

los entusiasmaron.

 

Pobres niños,

no sabían

a donde se dirigían.

 

Llegaron

manejando tanques

a Port Stanley,

pensando que aquello

era lo más grande.

 

Y la Implacable

Dama de Hierro,

una vez que los tuvo

a su merced,

y se cercioró de ello,

envió

toda su maquinaria

de guerra,

sus aviones,

sus barcos,

y así,

esos niños,

iban muriendo,

algunos

sin entender qué sucedía,

otros,

que de repente entendían

y desesperaban,

y allí sus familias

desesperadas,

les habían enviado

sus hijos a la Guerra.

 

En cuestión de dos meses

la Dama de Hierro

acabó sin piedad

con todo.

 

Niños muertos,

y otros,

sobrevivieron,

pero ya nada

fue igual.

 

Nunca.

Algunos, enloquecieron.

No pudieron

sacarse de la cabeza

la culpa de no haber

cubierto a su compañero

de guardia, ratonera.

 

Guerra Inútil,

niños muertos.

Al fin y al cabo,

¿valía la pena

por un pedazo de tierra?

¿valía la pena mandar

a niños a la muerte?

(Porque quienes los mandaron

sabían que morirían

sin remedio,

conocían el potencial

del arsenal

de la dama de hierro).

 

Han pasado los años

desde aquel

triste otoño de 1982,

los que han sobrevivido,

tienen

una marca

imborrable.

(*) 

Evidentemente, el HOMBRE es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra. 

¿Quién no recuerda que esta guerra sucedió en el año 1982, con objetivos que nada tenían que ver con las Islas Malvinas, sino más bien que fueron utilizadas como "Chivo Expiatorio", por el Nefasto Presidente de Facto Leopoldo Fortunato Galtieri, para distraer la atención de las masas de las Verdaderas Atrocidades que se estaban cometiendo? Automotoras Orletti, Secuestro de Niños, 30.000 desaparecidos en total, tirados al mar (quizá alguno cayó cerca de las islas y todo), con el cuerpo atado y hormigón en sus pies. ¿Quién (acaso) no lo recuerda?

¿No alcanzó con toda la sangre derramada, con esos niños que fueron como carne de cañón, con la inocencia de su adolescencia, y fueron derribados de un plumazo por los aviones de la Sra. Margaret Tacher?

Que no se repita.

Anna Donner Rybak



27.06.2013 10:55

Mantener viva la MEMORIA; es lo que todos tratamos de hacer.

Si naciste después de 1980, seguramente no tengas claro qué es toda esta movida de la que hablan todos los medios. Seguramente tampoco hayas comprendido qué significaba aquella bendita papeleta rosada de la que todos hablaban en el año 2009.

Te quiero contar que en este país durante once años (1973-1984), sufrimos un Golpe de Estado y se instauró una dictadura militar. La DICTADURA, torturó con picanas, abusó de mujeres, ROBO MENORES, y mató. Y no lo contó.

Cuando yo tenía tu edad, a los varones no les dejaban tener el pelo largo. Tenían que usarlo no corto, sino bien corto. Si el pelo le tocaba el cuello de la camisa, ya era sancionado, en la escuela. ¿No lo podés creer, verdad?

En esa época no había elecciones, y el Palacio Legislativo estaba vacío. No había ni senadores ni diputados.

Todo empezó un día, el 27 de junio de 1973. Yo tenía seis años, estaba en primer año de escuela.

Mi madre me explicó que ese día no teníamos clase. No me dijo por qué. Prendí la radio y en todas sonaban marchas militares. En todas lo mismo. No había voces en la radio ese día. Era un día raro, y le pregunté a mi madre qué pasaba y entonces me dijo que no iba a haber escuela por un largo tiempo.

Nos mandaban deberes a casa. Mi madre me los iba a buscar.

No había televisión todo el día, como ahora, sólo después de las 18 y hasta las 24.

Antes de las 20, pasaban una cadena de tres minutos donde veías el escudo nacional en la pantalla, y el letrero "CADENA DE LAS FUERZAS CONJUNTAS".

Entonces una voz de hombre decía "Se busca a ...." y ponían una foto. Pasaban tres fotos cada vez.
Decían que eran peligrosos, sediciosos y que eran peligrosos para la sociedad. Y pedían que si alguien los veía, o reconocía, que avisara a las autoridades inmediatamente.

Yo le preguntaba a mi madre: ¿Pero son ladrones? - Y mi madre me decía que NO. Pero tampoco me decía qué pasaba, ni porqué los buscaban.

La verdad era que eran personas como vos, como yo, que no querían un país injusto, con pobreza, que peleaban por la igualdad, y la libertad. Y a ellos, a los milicos, esas personas les molestaban. Por eso los buscaban. Para meterlos presos, pero no como a un ladrón. Eso era otra cosa. Los ataban, y les pedían más nombres, para también ponerlos presos, y como no los decían, entonces los torturaban. O les ponían la cabeza en una bañera llena de caca (eso se llama SUBMARINO) o les ponían corriente eléctrica por un instante en el cuerpo (eso se llama PICANA). Muchos murieron por esas cosas que les hicieron. Otros estuvieron los once años encerrados en la oscuridad y les hacían cosas más horribles aún. Ellos iban averiguando los nombres de las personas que militaban, y entonces las secuestraban. Por eso se les dice DESAPARECIDOS. Porque cualquier día, a cualquier hora, y en cualquier lugar, te agarraban. Te voy a poner un video de una maestra para que veas cómo lo hacían.

A las mujeres embarazadas les robaban los bebés inmediatamente que nacían, y se los daban en adopción a sus amigos que no podían tener hijos. Por eso hay muchos jóvenes que crecieron con padres FALSOS.

Y es por todo esto, por todos los jóvenes que aún permanecen con sus padres secuestradores, y no saben quienes fueron los suyos (si es que los mataron), o si están vivos; no saben que hace treinta años que los buscan. No son tan jóvenes como vos, seguramente, pero no tienen idea que están con una familia falsa. Y que su familia biológica fue o asesinada, o está viva buscándolos.

Además, cuando era el corso del Carnaval en 18, que yo iba con mi padre, para que la gente no se adelantara a la calle, ellos pasaban a caballo y te pegaban palazos. A mi me daba miedo ir. Cuando venía el caballo mi padre me agarraba de la mano, y me corría.

Un día cuando tenía yo trece años, como vivía en 18 de julio, ví todo. En el año 1980, hubo un plebiscito, con dos papeletas; una del "SI" (para que siguieran los militares y nunca nunca más hubieran elecciones), y otra por "NO", para que volviera la libertad y la democracia.

Había un grupo de gente manifestando por el "NO", y yo los ví, les pegaron, les pasaron con los caballos por encima, eso pasó en la calle 18 de julio, y yo lo ví desde mi ventana.

Entonces fue que entendí qué eran esas cadenas que antes no sabía, y qué fue lo que pasó de verdad en esos años oscuros. Y me enteré que asesinaron y torturaron a mucha gente. Y que habían desaparecido y nunca más nadie los había visto.

Desde ese día, es que, aunque no le tocó a nadie de mi familia, pelée porque se supiera la VERDAD.

En el año 1984, hubo elecciones. Porque en aquel plebiscito, aunque amenazaron y asustaron a las personas, la gente ya no aguantaba. Un año antes, en 1983, todos los miércoles a las 20 durante quince minutos todos a la vez, golpeábamos una cacerola con un objeto. Era el único modo que teníamos de protestar, sino, nos pegaban.

El 1 de marzo de 1985 volvió la democracia. Yo creía que iban a meter presos a todos los tiranos. Pero no fue así. Los dejaron libres. No les hicieron nada, porque el presidente colorado Julio María Sanguinetti aprobó una ley que decía que no se les haría nada.

Desde entonces, es que estamos peleando. Por eso capaz eras niño cuando se votó otro plebiscito que tenía una palepeta amarilla y otra verde. La amarilla era para que no les hagan nada, la verde, para que los metieran presos, y pagaran por todos los crímenes.
Pero la gente se asustó, porque les mintieron, les dijeron que si salía la verde, ellos volverían y se acabaría la democracia. Los que mintieron fueron los blancos y los colorados.
Y salió la amarilla.

Después pasaron veinte años, y cuando el Frente Amplio fue gobierno, fue que viste porque ya eras grande, que había una papeleta rosada.

Ahora sabés qué era lo que se votaba. Lo mismo que con la verde, castigar a esos tiranos. Pero ahora ya están viejos, así que la impunidad una vez más ganó su batalla.

Es por esto que ahora ves todo este lío, y no entendés que pasa.

Lo que pasa es que todos queremos que se sepa la VERDAD. Aún hay otros jóvenes todavía con familias falsas. Tampoco se sabe la fecha en que murieron todos los que desaparecieron.
(PORQUE LOS QUE DESAPARECIERON ESTÁN TODOS MUERTOS).

Esto es lo que sucedió cuando vos no habías nacido o eras muy chico y no te enteraste. Y capaz nadie te contó nada.

Por eso es que estos días se habla tanto de eso. Yo sé que te aburre, porque no entendías qué significaba. Pero ahora, que te conté, sos joven y seguramente no te gustaría que tus hijos crecieran como crecimos nosotros, con represión, con muertos. Por eso te pido, aunque te aburras, leé. Hay muchos libros hoy que te lo pueden contar.

Hay libros para niños y libros para adolescentes. Vas a ver que cuando sepas, ya no te vas a aburrir.

Y cuando entiendas todo, explicale a tus amigos, y recordá siempre esto.

Guardalo en tu Memoria y no lo olvides. Nunca lo olvides. Porque de lo contrario quizá sean tus hijos los que sean secuestrados, porque las dictaduras pueden volver.

Si no querés que vuelva la dictadura, entonces es tu deber adherirte a la búsqueda de la Verdad.

Sin quedarte instalado en esto, RECORDÁ SIEMPRE ESTO, y contribuí para que NO SUCEDA NUNCA MAS.

Anna Donner Rybak




20.05.2013 09:22

 

La memoria es la unión de los tiempos, en la memoria están los recuerdos de otros tiempos, y si no tuviéramos memoria, no recordaríamos qué hicimos hace una hora, puesto que el presente en sí mismo tiene una duración con un límite que tiende a cero, mientras que el pasado y el futuro tienen una duración con límites que tienden a infinito. Es a través de la memoria que construímos el camino de la vida, es a través de la memoria que se establece la unión del pasado, presente y futuro. Sin memoria, no hay tiempo. O, quizá sin tiempo no tendría sentido la memoria. 

Estas son historias de otros tiempos. Pero también son historias de este tiempo, porque son historias que tienen un principio pero no existen finales precisos, sólo manchas, borrones, en un horizonte lejano. Estas historias don semirrectas, todas tienen en común la falta del punto que transformaría cada semirrecta en un segmento de recta. 

Al menos, hay un túnel. Es el túnel del tiempo. Tiene paredes de vidrio y en las paredes hay nombres de letras plateadas. Un túnel, y nombres. 

Cada nombre es una historia, cada historia está inscripta en la historia, y esta es quizá la única prueba, la existencia de los nombres plateados en las paredes de vidrio, de quiénes son los dueños de las historias inconclusas. 

Claro que su vida fue concluida no por las leyes de la madre naturaleza, fue concluída precozmente, y por lo tanto, al tiempo natural de cada historia le fue robado, a la fuerza, un gran tramo. 

Es imposible devolver el tiempo dado su caracter de irreversibilidad, es imposible que las agujas de reloj giren en sentido antihorario, lo que no es imposible es reconstruir cada una de estas historias, precisamente los finales que tanto se empeñan en ocultar.

Se sabe poco, y esas historias se van reconstruyendo con granos de arena en medio del desierto, lo cierto es que por ahora sólo es posible entrar en el túnel.

Esos nombres con letras de plata no son mis familiares, pero me es imposible permanecer inmune a las historias que existen tras ellos. 

Antes de que apareciera el túnel del parque, ya en mi memoria algunos nombres había, yo sabía que habían sido asesinados y así, fue que comencé a leer y armar en mi memoria como los trocitos de un gran rompecabezas, esas historias, con el material que iba cayendo en mis manos. 

Hoy, tengo el rompecabezas bastante avanzado, pero faltan las piezas fundamentales, las que definen las formas, no sé si es un círculo, un cuadrado, un rectángulo o una elipse, puesto que faltan las piezas fundamentales, y es entonces que son todas figuras imposibles de terminar de definir.

Apenas apareció el túnel del tiempo en el parque, establecí un ritual: Cada vez que iba, miraba cada nombre. Algunos podía aparearlos con las historias que había leído, pero otros, todavía siguen siendo para mí, tan solo nombres. 

Sin embargo, año tras año, al cruzar el túnel, sé algo más. 

Perdidos en el bosque... de Alberto Silva, fue quien me dio los primeros datos. Este libro, lo adquirí en 1993, estaba perdido en un stand del Mercado de los Artesanos de la Ciudad Vieja. Su tapa azul, un dibujo infantil, llamaron mi atención y sin pensarlo, me lo llevé. No sé si era el último.

Supongo que el túnel, pienso ahora, estaba pensado para aquel bosque, pero está en un lugar bastante parecido a un bosque: un parque. Más adelante, fueron apareciendo otras publicaciones, pero esta, fue la primera. La que más me marcó. 

Y es entonces que cruzo el túnel.

I.

Cuando la vida -¿debiéramos decir la muerte?- le hizo una zancadilla a su familia, Javier, sin saberlo, saltó de la niñez a la adolescencia. 

"Cuando se lo llevaron la cosa en casa se tomó como grave, pero se entendía que lo tendrían unos quince días dtenido y después, o lo largaban o nos decían donde estaba, porque un poco eso era lo que había pasado hasta ese momento. Incluso me recuerdo diciéndole a un amigo en la Coronilla que un mes de "vacaciones" le iba a venir bien al viejo para descansar. Era totalmente inconsciente de lo que en realidad estaba ocurriendo.

El el primer año de liceo yo escondía la situación; a algún compañero que me insistió le dije que estaba de viaje, es más, en mi casa me sugirieron que dijera eso, que estaba en Perú. Llegué a inventar una mentira que hasta a mí me convenció - en un mecanismo que nunca entendí muy bien- de que el viejo había vuelto. "

La desaparición forzada, palanca del terror, movía sus engranajes, confundía realidades y fantasías, operaba en Javier. 

"Yo ese primer año estaba muy para la joda, como buscando la cosa segura, ser un buen estudiante. Me acuerdo de habérmelo planteado así: yo zafo bien con todas las materias, tranquilo, bien, me quedo en el molde, no tengo concepciones políticas, no entiendo un carajo lo que está sucediendo en el país.  Acá -me decía- lo más seguro es quedarse en el molde".

Aterrorizado, Javier trazaba sus planes de sobrevivencia. El tiempo le diría que no se puede vivir con permanente temor, siempre a la defensiva.

El miedo apuntó a su corazón de niño, era frágil, lo hirió. Hoy, un hombre hecho y derecho, sigue estallando en mil disparos contradictorios, productos de esa herida que no ha cicatrizado. 

"Yo no quiero hacer de mi viejo un héroe, a mi me  importa un carajo eso. Siempre lo digo: "yo prefiero un viejo vivo que un viejo muerto". Por otro lado tenés un tipo de un gran valor, de un valor enorme, que se jugó por lo que pensaba, caiga quien caiga, se la jugó a muerte. Y alguna vez pensé: "¿Y la familia?" Entonces, siento como que hay todo un problema de equilibrios. Yo no le reprocho que se la haya jugado, no solo no se lo reprocho sino que estoy muy orgulloso por su actitud, y al mismo tiempo está el misterio ese de ¿qué hubiera pasado con nosotros, con nuestras vidas si él hubiera seguido con nosotros?".

Desde afuera puede parecer fácil ubicar las piezas de un rompecabezas emocional, pero este rompecabezas -al que le faltan piezas - es el rompecabezas de la vida, cosa brava la vida, cosa difícil... ¿Hubiera sido mejor que aquel apasionado militante bajara la cabeza resignado? ¿Hubiera sido mejor desensillar hasta que amainara en los duros días de 1975?

"Yo tenía 11 años cuando se lo llevaron. Lo recuerdo de bigotes, para arriba -que además no tengo y es todo un complejo-; peinado para atrás con rigurosa glostora; camisa blanca impecable, planchada por mi madre y además lavada a mano, porque tenía sus manías; zapatos lustrosos y traje riguroso. Compraba la ropa en Flamingo. Era una especie de pituco. Creo que en buena medida por lo que había sido antes: un tipo que recién a los 9 años entró en primer año de escuela. Esa historia, su historia, para mi es riquísima, es la que lo forma. Porque él hace la escuela y estudia despachando detrás de un mostrador de un boliche en Treinta y Tres. Luego se vino solo a Montevideo e hizo una carrera brillante como jurista. La primera bicicleta que tuvo en su vida se la regaló mi madre como regalo de casamiento. Era hincha de Nacional rabioso. Petizo y bastante soberbio. Lo de petizo me enteré después porque a mi no me lo parecía entonces. Le gustaba andar a caballo en la Coronilla, cazar, hacer asados; conservaba sus tradiciones, se daba maña para todo... "

"A mi padre me lo veo sentado detrás del escritorio, tapado, retapado de libros. Atrás de la biblioteca. En esete mismo escritorio y esta misma biblioteca en los que estudio yo ahora..."

"...Por otra parte yo siempre me paso diciendo que no quiero ser el hijo de Fernando Miranda. No sé cómo explicarlo, pero todo esto es muy complejo."

de "Perdidos en el Bosque..." Alberto Silva.

II.

Corría diciembre de 1977. Buenos Aires se aprontaba a recibir en pocos días una nueva Navidad. Enla ciudad sin embargo, el clima no parecía ser de grandes festejos. La gente iba y venía ensimismada, como metida para adentro. Los cielos no estaban despejados.

En la localidad de San Fernando, Julio César y Yolanda apuraban los preparativos y las sonrisas. Pronto llegarán de Montevideo los padres de aquel. SEguramente, por ellos pasó la imagen de los improvisados Papá Noel cargando -desde el otro lado del río - quizá yerba uruguaya para el mate, la marca preferida de cigarrillos, el bolloncito de dulce de leche Conaprole... en fin, esas pequeñas importantes cosas que acercan al terruño. 

Había que aprontar los abrazos y besos y prepararse para las charlas de sobremesa, para sorprenderse con el regalito que traerían para el niño que estaba por nacer. 

Yolanda, tal vez acarició su vientre. Julio César, tal vez, se preguntó por enésima vez ¿será niña o varón?

Era un 22 de diciembre.

"Mi esposo y yo llegamos el 22 de diciembre a la Argentina. El mismo día en que secuestraron a mis hijos. Estábamos pagando el taxi y veíamos que algo raro pasaba en el barrio, pero ni nos imaginamos lo que era. Llegamos a la puerta del departamento y vimos que estaba abierta. Apenas entramos fue terrible: aparecieron hombres por todos lados, nos apuntaron con ametralladoras, con revólveres. A nosotros dos, dos viejos, nos rodearon estos hombres que estaban todos con unos brazaletes, nos amenazaron, nos insultaron. Yo estaba como loca, les pedía que me dijeran qué había pasado. Uno me respondió que recién se habían escapado. Yo enseguida supe que era mentira porque vi las llaves de mi hijo y el aparatito del asma que él tenía para usar constantemente. Habían destrozado el apartamento, estaba todo dado vuelta todo patas para arriba".

Argentina, diciembre del '77. Un manto de prepotencia cubría las calles; las sombras se movían solapadas; un vendaval traía nubarrones, gritos, corridas, órdenes, botas. La noche se extendía, los gorriones eran atrapados en trampas bien montadas.

Diciembre del '77: muchos pájaros libertarios con alas cortadas; veintisiete de ellos desaparecieron en la tempestad.

Diciembre del '77: el miedo...

En los Pozos de Banfield, Yolanda y julio esperaban...

Entre el caos, el dolor, la sinrazón, esperaban: separados y unidos, esperaban... ¿será niña o varón? 

El tiempo afuera corre diferente, los padres de Julio golpean puertas, quieren abrir corazones, descorrer cerrojos, esperan caminando a las carreras. ¿Dónde están sus hijso? ¿Y el pequeño? ¿será niña o varón? 

Los años corrieron remolcando veranos, otoños, inviernos, primaveras. Los padres de Julio y Yolanda yendo y viniendo, buscando. Montevideo-Buenos Aires-Montevideo. Un largo peregrinar de jronadas, de abogados, de visitas a hospitales, a casas cunas, a comisiones de Derechos Humanos, de aquí para allá sembrando miguitas de esperanza que siempre eran devoradas antes de germinar.

"El 23 de marzo del '80, Mister Gordon, segundo secretario de la Embajada de los Estados Unidos, a quien como encargado de Derechos Humanos mi esposo había ido a ver varias veces, nos llamó a la embajada. Parados en el hall nos recibió con el Sr. Blumenthal, representante del Alto Comisionado de las Naciones Unidas en Buenos Aires, y nos dice que mi hijo, mi nuera y mi nietito de tres años... yo lo interrumpí y le dije que la criatura no podía tener tres años. Con total soltura me dicen entonces: ¡Qué importa! tres años, tres meses, tres días, es lo mismo. Lo que importa es que sus hijos y la criatura están muertos y fueron quemados para que nunca más sean reconocidos". 

Sus padres, Julio César y Renée D'Elía.

de "Perdidos en el Bosque..." Alberto Silva.

III.

Sabemos que tenía 26 años. Es tan poco. 

Sabemos que nació en mayo cuando el otoño amarronaba los plátanos. Es tan poco. 

Sabemos que tenía una mirada mansa. Es tan poco.

Sabemos que era un 20 de julio del '77. Es tan poco.

Sabemos que se la llevaron. Es tan poco.

Sabemos que acunaba una ilusión, ésa que crecía en su panza a la luna...

Sabemos que se llama Blanca Altman Levy, y la buscamos.

De su hijo, no sabemos ni siquiera el tan poco de su nombre.

Pero lo encontraremos.

 de "Perdidos en el Bosque..." Alberto Silva.

IV.

La estación es un hormiguero de gente. A la mañana temprano, a la tardecita, el tren deglute y expulsa hombres y mujeres que van y vienen del trabajo, de las fábricas.

Una multitud de colectivos abuardan en una improvisada terminal; los destinos: los barrios circundantes, villas obreras de las cercanías del centro comercial.

La larga calle principal y las que la cruzan remedan al Once, muchos negocios con vidrieras que anuncian "la oferta increíble", canastos con ropas para devolver, zapatillas sin marca conocida, la músi9ca de chamamé saliendo por la boca de una disquería.

Pero hay también un lugar para negocios exclusivos, un poco más al centro, un poquito más lejos de la estación y de la terminal.

Del otro lado, la plaza, el dispensario de salud, el edificio de la Municipalidad, la Universidad y los boliches a donde se dan cita los estudiantes.

En el Oeste de la Provincia de Buenos Aires se alza Morón -cabeza de partido - con sus escasas casas-quintas residenciales y sus innumerables barrios obreros, donde ser peronista es cuestión de sentimientos y la solidaridad es condición de clase. Allí donde el color se apabulla en los trajes de las bolivianas que venden pimentón, limones, roscas de chicharrones y churros; donde las paraguayas ofrecen con su voz de hilo los chipá. Allí donde la Argentina reconoce sus raíces indígenas, crisol de gente con piel aceituna de Corrientes, de Tucumán, de Salta, de Jujuy... Tierra de "cabecitas negras", de gente humilde.

Setiembre anuncia en los carteles de Morón el "Día de los Enamorados"; los estudiantes se aprontan a festejar, con cantos y guitarreadas, su propio día.

Para Cecilia y Washington, setiembre es un festejo: ha llegado la abuela desde MOntevideo porque Marquitos va a cumplir muy pronto su primer año.

"Mi hija fue al centro a terminar unos trámites de la radicación y a comprar juguetes y todas esas cosas lindas que se compran para el cumpleaños de los niños. Temprano habían quedado con el marido de encontrarse a las cinco en un bar. No volvieron nunca más."

En una casa, aquella que se preparaba para un cumpleaños, la espera se prolongaba; los trenes no traían la respuesta, los trenes no traerían el abrazo, los mimos, los juguetes...

"Estuve un mes esperando y esperando, y yendo a todas partes, buscando a ver si encontraba compañeros que me pudieran decir algo. Empecé a ver lo que estaba pasando en la Argentina. Por suerte, Marquitos tenía un papel que le permitía viajar sin sus padres. Me lo traje para Uruguay, tenía miedo que me lo quitaran.  Y después de ese día, desde ese tiempo, andamos con Marcos luchando". - mamá de Cecilia Trías.

de "Perdidos en el Bosque..." Alberto Silva.

V.

"Mi padre decidió dar su vida. No dar su vida en el sentido de morirse, sino de entregar todo... entregarse a la causa uruguaya. Era miembro del Partido Comunista, era militante, ciento por ciento; ese era el centro de su vida. Es decir, el centro de su vida era ser uruguayo, qué hacer de la realidad uruguaya".

"Con mi padre era imposible tener una relación que no tuviera que ver con la política. Tengo todas las cartas que él me escribió, todas, desde que me fui hasta que él desapareció, que lo detuvieron, en ninguna no se habla de política. En todas se habla de política. En la vida de él era... el centro."

Querida Irene:

Tengo para tí una inmensa cuota de sentimientos no vertidos. Cuántos pensamientos, qué historias, ¿qué planes no tuve para contigo? Por eso, si bien es cierto todo lo que dices en tu carta, también es cierto que tú tienes padre -eso no depende de ti ni de lo que sientas-; es un hecho objetivo. Tampoco importa demasiado, pero debes saber que el dolor más grande que se siente-debe ser parecido a la muerte- es la imposibilidad de dar, en mi caso de dar y reparar, aunque sea un poco, el daño que se hizo. Porque si bien no soy lo que parece que tú quisieras o querías que fuese, tampoco soy un monstruo. 

"Hasta que tuve 12 años yo era un niño feliz, tenía una relación formidable con él (...) yo andaba para todos lados con él, de modo que lo vivencié muchísimo. Lo acompañaba a reuniones, me metía atrás de los sillones, jugueteaba con él, disfrutaba mucho de los veranos, que fueron muy importantes para nosotros... "

"...la conversación que yo tuve con él sobre el amor y el sexo fue impresionante, impresionante... Era un tipo de una riqueza espiritual, era un sabandija también, un mujeriego, pero con una noción de qué valores me tenía que transmitir en términos de equilibrio, de dónde está lo lúdico del erotismo, porque lo habló así y yo además no entendía casi nada, porque utilizaba palabras que para mí eran muy complicadas, fue tan impactante , la imagen de su rostro, se paró en la playa, ¿no? Era un tipo que a cualquier cosa que hiciera le ponía tanta pasión que rara vez quedaba impresionado o sorprendido por algo, pero esa vez se paró en la playa y se sentó porque quedó impactado. Con el tiempo recuperé, de algún modo sorprendente, la memoria integral de ese diálogo y empecé a entender algunas cosas que me había dicho que en ese momento no entendí.."

"...yo tengo una vivencia afectiva riquísima, una vivencia de los límites, del padre que pone límites, que es muy importante tenerlos cuando niño, no a través del golpe, a pesar de que era un hombre que cuando golpeaba la mesa era hasta violento, pero a nosotros nunca nos tocó porque no precisaba, te miraba... por nos puso límites, nos generó condicionalidad."

Hoy no tengo deseos de escribir sobre política.

La situación sigue siendo muy compleja; pensamos seguir desarrollando una creciente ofensiva de masas. Está programada par el 12-13 una asamblea de comités de base de la CNT de todo el país...

Irene preciosa, quiero acariciarte y me sale una parrafada de política.

...

Te abrazo fuerte a tí y a los tuyos. En especial, a ese mocoso feúcho a quien llaman Amit. ¡A quien uso para salir a piropear gurisas por la rambla!

Un fuerte abrazo y una inmensa caricia, Eduardo.

...

Sabés Rubia, doña Ana se fue y nunca le dije lo que sentía por ella. Sólo le lavaba las escaleras, le cargaba paquetes o hacía cosas. Y ahora no le puedo decir más nada. No quiero que me suceda contigo, ni con Carlos, Gerardo o Rosana. No alcanza el tiempo, la lucha es dura y es preciso consensuar la firmeza con un amor cada vez más profundo, menos egoísta, más puro a todos los que te rodean y a los que puedes dar algo, lo mejor de tí.

No estés triste, mirá las cosas desde el ángulo positivo y optimista. A veces no se puede, lo sé, entonces sentí mi caricia de  padre.

Chau, rubia.

"Fue una charla larga y tremenda para mí, en un boliche de Rivera y Requena, porque vino a dejarme su testimonio antes de saber que podía morir o desaparecer o no estar por mucho tiempo, en el mejor de los casos, alunque él se había preparado para lo peor. Esa conversación fue compleja porque él tenía un enorme respeto por lo que llamaba mi "sensibilidad", cosa de la que yo me enteré después porque les escribió a sus amigos, alguna carta, un poema que me dejó a través de una amiga, que me la vino a entregar después de la dictadura. Cosas así, pero también tenía la preocupación del padre que ve al botija, ¿no? La mayoría de los valores morales que yo he seguido me los trasladó en ese encuentro. Me dijo "Los hombres somos esencialmente instinto de supervivencia y necesidad de satisfacción de deseos, pero si somos solo eso, no somos nada."

"Esa conversación en ese boliche fue terrible porque él estaba preocupado por cierta indisciplina en relación a mis estudios. Era bastante difícil estudiar en aquellos momentos y además yo no he sido un tipo con disciplina de estudio institucional. Sin embargo, y él sabía eso porque me veía leer y yo ya había empezado a escribir poesía, tengo y he tenido una gran curiosidad personal por formarme en filosofía, en literatura, en las cosas que me gustan. Y en aquellos años, en los centros institucionales educativos era muy difícil que te lograran entusiasmar..."

"En todo caso, desde la perspectiva de él, yo era un señor que no iba al liceo o que iba demasiado poco o que me echaban del liceo. Así que fue una conversación complicadísima, muy complicada para mí porque fue la única vez en la vida que lo vi llorar, no llorar de modo muy expresivo, pero lagrimear..."

Cartas a Irene, palabras de Irene y de Gerardo.

de: (DES)APARECIDO Vida, obra y desaparición de Eduardo Bleier- André Fremd - Germán Kronfeld. 

Y  año tras año, al cruzar el túnel, sé algo más. 

Anna Donner Rybak © 2011 

Fuentes: 

Perdidos en el Bosque... de Alberto Silva.

(DES)APARECIDO Vida, obra y desaparición de Eduardo Bleier- André Fremd - Germán Kronfeld. 




08.03.2013 13:39

 

Hoy es el Día Internacional de la Mujer. Y como tal, deseo dedicar el post a cierto grupo de mujeres silenciadas, cosificadas, que son tratadas peor que a los animales, las mujeres  musulmanas. En Afganistán, en Irán.

Porque el MUNDO clame por ellas.

Basta de silencios impunes.

Por esas mujeres.

La lapidación es un medio de ejecución (asesinato) muy antiguo, consiste en que los asistentes lancen piedras contra el reo hasta matarlo. Como una persona puede soportar golpes fuertes sin perder el conocimiento, la lapidación puede producir una muerte muy lenta. Esto provoca un mayor sufrimiento en el condenado, y por ese motivo es una forma de ejecución que se abandonó progresivamente —junto con medidas como la tortura— a medida que se iban reconociendo los derechos humanos.

Actualmente, este procedimiento está localizado principalmente en países de África, Asia u Oriente Medio donde se castiga a las personas que mantienen relaciones sexuales ilegales. La ejecución por lapidación suele llevarse a cabo estando el reo tapado por completo con una tela (para no ver los efectos), enterrado hasta el cuello o atado de algún modo mientras una multitud de personas le tira piedras. Está extendido especialmente en países musulmanes de corte social fanático-radical de aplicación de la sharia también denominado fundamentalismo islámico. (Fuente: wiki)

Lapidaciones en Irán

La pena de muerte por lapidación afecta de forma desproporcionada a las mujeres en Irán. Esto, es debido, en parte al hecho que las mujeres no tengan el mismo trato que los hombres ante la ley y los tribunales, lo que constituye una clara violación de los artículos 2, 3,14 y 26 del PIDCP. Incluso, en algunos delitos el testimonio de un hombre tiene tanto valor como el testimonio de dos mujeres, y el de las mujeres solas no se admite. (Fuente: Amnistía Internacional)

Uno de los casos en Irán. (Fuente: El País)

Una vez más los medios de comunicación se hacen eco de una sentencia de lapidación en un país de mayoría musulmana. En este caso se trata de la condena de Sakineh Mohammadi Ashtiani, una mujer iraní. Ante casos como este creo que los musulmanes españoles debemos hacer un esfuerzo de clarificación y mostrar claramente cuál es nuestra postura.

La lapidación es una práctica que no aparece en el Corán ni se justifica por el ejemplo del Profeta, pues él mostró su desaprobación. A pesar de ello pasó a los códigos de jurisprudencia medievales. La lógica que guiaba a los juristas de esa época es la de equiparar pecado con delito, confundiendo así de forma manifiesta los planos religioso y secular: todo acto considerado como una violación de los preceptos religiosos debe ser castigado por el poder político de turno.

Aún así, la condena a lapidación fue sometida a tales restricciones que hacían prácticamente imposible su aplicación. La arabista española Delfina Serrano, investigadora del CSIC, ha mostrado que no se tiene constancia de una sola aplicación de la pena de lapidación en toda la historia de Al Andalus. ¿Por qué? Porque esa condena no estaba ahí para ser aplicada, sino para prevenir el adulterio. En primer lugar, los adúlteros deben confesar su culpa, no pudiéndose considerar la maternidad como una confesión. En segundo lugar, son necesarios cuatro testigos presenciales, sin ser ninguno miembro de la familia de los encausados, ni tener asuntos o intereses con ellos. Por si fuera poco, los testigos tienen que ver el adulterio en acto, viendo el coito hasta el punto de que no se pueda pasar un hilo entre los presuntos adúlteros.

Para proteger a las madres solteras, en el Derecho musulmán existe una bella figura jurídica: la del "feto dormido", que descansa durante años en el vientre de la madre. Esta figura, que escandaliza a los racionalistas, no es obra de la ignorancia en cuestiones de gestación, sino una medida de protección inventada por los juristas para evitar problemas a las madres solteras. Por si fuera poco, la persona condenada por adulterio podía alegar todo tipo de atenuantes, como haber sido poseída por un genio o estado de locura transitoria.

En el islam nadie puede tomarse la justicia por su mano. Existe una tradición del Profeta en la cual un hombre le pregunta: "Mensajero de Dios, entonces, ¿si encuentro a mi mujer con otro debo ir a buscar cuatro testigos?" El profeta Mahoma contestó: "". Existen también una serie de prescripciones tendentes a proteger la privacidad de estos asuntos, tales como los castigos por calumnia. En la mayoría de los casos una acusación de adulterio acaba con el castigo del que acusa, dada la dificultad de verificarse. Es casi imposible verificar el adulterio, y el Corán nos conmina a aceptar el arrepentimiento en caso de que así sea: "Si se arrepienten y se enmiendan, dejadles en paz" (Corán 4:15-16).

Siendo así, es lógico que no se conozcan sentencias como la de Sakineh Mohammadi Ashtiani en países tradicionalmente musulmanes. En el sentir de la mayoría de los musulmanes eso no se corresponde al mensaje del islam, ni a la sensibilidad islámica, pues sabemos que "Dios se ha prescrito a si mismo la misericordia como ley" (Corán 6: 12). Esto hace que una sentencia como esta, ya cruel de por sí, se presente además como algo incomprensible. Por desgracia, nada de esto se corresponde con el modelo de islam autoritario impuesto por los clérigos iraníes, cuya visión del islam se corresponde a un programa político de control social basado en una visión represiva del islam, según la cual ellos son los representantes de Dios sobre la tierra, encargados de velar por la islamicidad de las costumbres. Este modelo de religiosidad represiva apenas oculta los intereses económicos de la clase dirigente, que se escudan en el islam para preservar sus privilegios.

En Irán no se está aplicando la sharía, ni siquiera ninguno de los grandes tratados de jurisprudencia islámica de la historia. Más bien, el islam esta siendo secuestrado para justificar la tiranía de los clérigos reaccionarios, que se otorgan a si mismos la capacidad de discernir entre lo correcto y lo incorrecto, considerando a la masa de los musulmanes como menores de edad, incapaces de decidir libremente su futuro.

Desde aquí pedimos a los responsables de la República Islámica de Irán que anulen la sentencia de lapidación a Sakineh Mohammadi Ashtiani, y que deroguen dicha ley, que solo puede ser considerada como una anomalía y una traición a los más básicos valores del islam.

(Por Abdennur Prado) autor de El lenguaje político del Corán (ed. Popular 2010).

Irán sopesa cambiar la lapidación de una mujer adúltera por la horca

Las autoridades judiciales iraníes aclararon este lunes que la mujer condenada por adulterio y sentenciada a morir lapidada podría finalmente no sufrir esta forma de ejecución, sino ser ahorcada. Un tribunal condenó en 2006 a Sakineh Ashtiani a ser lapidada por cometer adulterio, pero la indignación internacional, con una masiva campaña de apoyo, logró frenar las intenciones de Irán. Cinco años después de la sentencia, “no hay prisa, nuestros expertos islámicos están revisando el caso de Ashtiani para ver si la ejecución de una persona condenada a la lapidación se puede realizar por medio de la horca”, dijo a la agencia oficial de noticias, ISNA, el jefe de la judicatura en la provincia de Azerbayán Oriental, Malek Ajdar Sharifi. “La ejecución se llevará a cabo en cuanto nuestros expertos den su opinión”.

En 2006, Ashtiani, de 43 años y madre de dos hijos, fue condenada a morir lapidada por cometer adulterio durante su matrimonio y a 10 años de cárcel por asesinar a su marido en 2005, pena que finalmente quedó reducida a la mitad al considerar que su participación fue como cómplice. Según Amnistía Internacional, Ashtiani ya recibió 99 latigazos como sentencia.

La presión de la comunidad internacional provocó que en septiembre del año pasado las autoridades iraníes decidieran suspender la lapidación de Ashtiani, aunque después matizaron que no su condena no había sido cancelada, por lo que el caso simplemente estaba siendo revisado.

Ya el año pasado, las autoridades judiciales provinciales habían declarado que la ejecución se había detenido por “dudas humanitarias”, pero en ningún momento descartó que la ejecución se fuera a producir.

La sharia (Ley Islámica), por la que Irán se rige desde 1979, condena a morir lapidados a los culpables de adulterio y a morir en la horca a los culpables de asesinato, violación, tráfico de drogas, robo con arma y apostasía.(Portales de Internet)

Anna Donner Rybak © 2013




08.08.2012 10:52

Seguramente el Juez que tiene a su cargo la causa del triple homicida del Pinar, la aplicará la máxima condena, veinte años.

Veinte años no es nada.

Horrenda casualidad, Pablito Goncálevez, quien asesinó a tres mujeres y asesinó quien sabe a cuántas más que no hay salido en la prensa, sale este añito por “buena conducta”, y porque ya van a hacer casi veinte años del asesinato a Ana Miller, entre otras.

Del mismo modo, en la República Argentina (veinte años no es nada) Barreda, el odontólogo que cometió homicidio contra sus hijas, esposa y afines, ¡ya salió! Y anda “alegremente” disfrutando de la vida, se casó, ¿Y?

¿Acaso esto es justo?

¿Es justo que tipos como Barreda y Goncálvez estén gozando de la vida y la libertad luego de haber impedido gozar a otros de la vida?

¿Qué más necesita la Justicia para actuar en el sentido de cambiar la legislación al respecto?

¿Cuántas más personas deben de morir?

¿Acaso este NUMERO no es suficiente?

No me vengan con que el machismo ya no es porque el propio machismo (por desgracia) imperante en esta sociedad hipócrita, que presume de carecer de él, sigue vigente y presente.

Quizá por estas razones es que desatienden adrede los pedidos de ayuda desesperados de futuros muertos.

Si una mujer va a una comisaría a hacer una denuncia le dicen cosas del estilo “Vaya para su casa señora que usted está muy alterada vuelva con su marido; recapacite”.

Hacen caso omiso y SABEN que esta persona está en PELIGRO.

¿Por qué?

Porque seguimos con el modelo machista de sociedad, porque en este modelo machista El Hombre es SAGRADO, seguramente si él se enojó es porque esa mujer le dio motivos o “fue mala” con él, no es tan así como en los países islámicos donde la mujer es un objeto que pertenece a un hombre, y no importa cuán déspota sea ese hombre, que es su marido, y el título “Marido” es un honorable título, por lo tanto un “marido” tiene las credenciales habilitadas para hacer lo que se le da la gana.

¿Acá?

Y…

No es tan así, pero un poco sí.

Parecería que si EL MARIDO se enoja, todo es posible, y todo le está permitido, hasta matar. Y la culpa es de quien ha provocado su ira.

Según el diario El Observador “El Homicida de El Pinar tiene rasgos de una personalidad psicótica”.

Me pregunto por qué siempre hay un diagnóstico que pone en situación de vulnerabilidad a estos seres macabros.

¿No se puede asumir que son unos reverendos hijos de puta sin ir a diagnosticar que son psicópatas?

¿Acaso los torturadores de la dictadura fueron diagnosticados de psicópatas? No. Ellos son unos hijos de puta.  Y estos matadores posmodernos, ¿no son también unos hijos de puta?

Sí, sí, sí.

Qué psicópata ni psicópata.

La pericia psiquiátrica arroja el resultado de que el asesino en una persona violenta, con rasgos paranoicos (pensamientos persecutorios) e insensible. Tiene un trastorno de personalidad psicopático, también llamado trastorno antisocial de la personalidad.

Me pregunto por qué siempre hay un diagnóstico que pone en situación de vulnerabilidad a estos seres macabros.

¿No se puede asumir que son unos reverendos hijos de puta sin ir a diagnosticar que son psicópatas?

¿Acaso los torturadores de la dictadura fueron diagnosticados de psicópatas? No. Ellos son unos hijos de puta.  Y estos matadores posmodernos, ¿no son también unos hijos de puta?

Seguramente el Juez que tiene a su cargo la causa del triple homicida del Pinar, la aplicará la máxima condena, veinte años.

Veinte años no es nada.

Anna Donner Rybak © 2012



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Sobre mí
Anna Donner Rybak nace en Montevideo el 21 de setiembre de 1966.Desde 1989 hasta 1996 es docente en UTU de Programación de Sistemas y de Lógica.En 1993 se recibe de Analista de Sistemas.Escribe desde 2000, diversos géneros: Cuentos históricos, cuentos de humor, Columnas de actualidad, Ensayos, Poesía y fantástico.

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