¿ Libertad de expresión ?
Anna Donner Rybak. Compañeros; hasta la victoria.

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HOMENAJES

05.09.2014 09:22

Soda Stereo nació en tiempos sombríos (1982). A mil ochocientos kilómetros de la Ciudad de la Furia (Buenos Aires), los ingleses invadían Las Malvinas. Argentina perdió la guerra y sus islas atlánticas. La derrota aceleró la caída de la junta militar que había sometido a la tierra de Gardel a siete años de brutal represión. Antes de irse, los militares -resentidos con el ataque del Reino Unido- prohibieron la difusión del rock inglés. El veto a lo anglosajón abrió las puertas a las bandas nacionales. Por necesidad, las radios argentinas echaron mano de los discos de Juan Carlos Baglieto, Almendra, Pescado Rabioso, León Gieco, Serú Girán de Charly García y otros grupos sensibilizados con la canción de protesta. Paralelamente, a esta música bien ensamblada y muy profesional explotó un movimiento underground. Con Soda, Virus, Abuelos de la Nada, Twist, Los Encargados, el rock gaucho perdió su intelectualidad y sofisticación. Estos, eran chicos entregados a la diversión. Había una suerte de segunda revolución punk con mate y tango.

Bajo ese contexto nació Soda. Tocaban en pubs todos los fines de semana. Hasta que un productor de CBS los escuchó y empezó a negociar el primer contrato.

El primer disco de Soda vio la luz en 1984. Musicalmente muy fresco, con mucho ska e influencias a The Police. Letras sin ninguna pretensión. En "Dietético", Cerati ironiza: "el régimen se acabó, el régimen se acabó". Y no necesariamente habla de política, sino de la violación a una dieta alimenticia. El disco fue presentado el 14 de diciembre de 1984 en el teatro Astros. La interpretación de "Sobredosis de TV" se hizo con un fondo de 26 televisores prendidos y sin señal. 23 años después, la banda utilizó la misma escenografía para anunciar su retorno.

(Fuente www.larepublica.pe)

 

SOBREDOSIS DE TV

Estoy desesperado 

soy tan vulnerable a su amor 

ella ya se ha ido 

un hueco en mi habitación 

 

Mis manos siguen frias 

he perdido la fascinación 

sus rasgos son escombros 

detienen mi respiración 

 

Acuéstate, levantate 

no puedo seguir asi, oh no 

Apágalo, enciendelo 

no puedo seguir asi, oh no 

 

Sobredosis de TV 

no creo poder resistir 

y un aire demasiado tenso 

si al menos estuvieras aqui 

 

Mi cuerpo procesado 

al ritmo de su corazon 

estoy desesperado 

soy tan vulnerable a su amor 

 

Acuéstate, levántate 

no puedo seguir asi, oh no 

Apágalo, enciendelo 

no puedo seguir asi, oh no 

 

Acuéstate, levántate, apágalo, enciendelo 

no puedo seguir asi 

 

No puedo seguir marginandome 

No puedo, no puedo seguir marginandome

 

LA CIUDAD DE LA FURIA

Me veras volar 

por la ciudad de la furia 

donde nadie sabe de mi 

y yo soy parte de todos. 

 

Nada cambiara 

con un aviso de curvas 

ya no hay fabulas 

en la ciudad de la furia 

 

Me veras caer 

como un ave de presa 

me veras caer 

sobre terrazas desiertas 

te desnudare 

por las calles azules 

me refugiare 

antes que todos despierten 

 

Me dejaras dormir al amanecer 

entre tus piernas 

entre tus pirenas 

 

Sabras ocultarte bien 

y desaparecer 

entre la niebla 

entre la niebla 

un hombre aladao 

extraña la tierra 

 

Me veras volar por la ciudad de la furia 

donde nadie sabe de mi 

y yo soy parte de todos 

 

Con la luz del sol 

se derriten mis alas 

solo encuentro en la obscuridad 

lo que me une 

con la ciudad de la furia 

 

Me veras caer 

como una flecha salvaje 

me veras caer 

entre vuelos fugaces 

Buenos Aires se ve 

tan susceptible 

ese destino de furia es 

lo que sus caras persisten 

 

Me dejaras dormir al amanecer 

entre tus piernas 

entre tus piernas 

 

Sabras ocultarte bien 

y desaparecer 

entre la niebla 

entre la niebla 

un hombre alado 

extraña la noche




19.06.2013 12:53

 

Mis abuelos ya no viven, pero quizá, y por si quienes creen que hay vida después de la muerte, aunque pensándolo mejor, la vida después de la muerte significa la trascendencia, significa que se va a dejar en el recuerdo y/o corazón de quienes permanecen por aquí. Quizá también, en el caso de que mi escepticismo sea falaz y exista vida después de la muerte, y entonces mis abuelos estén allá en un bonito lugar donde todo es paz, y… por las dudas voy a escribirles.

Yeide Boris:
No sé cómo me acuerdo de vos, si yo tenía cinco años cuando te fuiste. Aunque no lo creas, todavía recuerdo la muñeca Rayito de Sol que me trajiste aquel día, enorme era, venía en una caja, era rubia y tenía un pasa discos, no me olvido de la tiara de flores coral que tenías guardada en el cajón de la mesa de luz y cuando una mañana desperté en el medio de ti y la Baba Gusta, abriste el cajón y me la diste. Yo había visto a una niña que tenía una igual con flores de todos colores, y vos, tomaste nota, y me regalaste una que tenía solo flores coral… mirá vos, cómo puedo acordarme de eso. Yo era tu princesa, tu nietita nena, por más que no eras mi verdadero abuelo. Sabés que siempre de chiquita tuve terror a los cementerios. Te fuiste en el 71, pero en el 85, con la matzeive de la Baba Jaika, fui a verte. Te puse unas flores, en tu lápida de mármol negro. Hace un tiempo, te podría un año, un buen día me dije que no podía seguir así. Fui entonces a La Paz, y te busqué, también a la Baba Gusta, a la Baba Jaika, y al Yeide Moishe. Y todo fue distinto. Estuve sentada un rato y después fui varias veces más a verlos a todos….

Natalio:
Te conozco por la tarjeta que mi mamá me dio: yo cumplía un año y vos escribías desde Bélgica. No se casi nada de vos. Mi papá me dijo hace dos años que tu familia pereció en Rawa Ruska.

Baba Gusta:
Qué coraje tuviste, para escaparte desde Italia en aquel último barco que salió al Uruguay en 1939, llegaste acá sin idioma, y apuntaste a mi papá en como vos decías “en el Instituto Crandón”… Te veo sentada en la overlock, cómo recuerdo el taller de sacos… la hilvanadora, la  cortadora de tela, la entretela, las mesas… estuviste perfecta hasta los 85, cuando el mal de Alzheimer te jugó una mala pasada. Ya no podías vivir sola, estuviste en el Hogar Alemán, hoy si vivieras, estaríamos preparándonos para ir a la celebración de tu día en el Hogar, a compartir un té, tantas veces te acompañamos allí en Rosh Hashana, pero poco a poco nos olvidabas, las últimas veces no nos conocías, a mi hija mayor la llegaste a conocer, a la mejor la senté en tu falda, pero ya no sabías que era tu segunda nieta… Siempre trabajando… Viviste 97 años… pero tu mente estaba en blanco desde que tuviste 90 y pico…. Te visité en el Cementerio. Todavía no tenés matzeive. Te prometo que la vas a tener.

Baba Jaika:

Las galletitas al horno, el lecaj, la casa con el patio central, la papas fritas hechas en el Primus, las historias que me contabas de tu vida en el campo antes de la primera guerra mundial, hablabas en Yidissh con tus hermanos y yo no entendía nada… te recuerdo ya con las secuelas de la esclerosis, tenías momentos lúcidos, pero después … bueno… pero en tu casa entendí por qué yo era judía, en tu casa vi libros en Yidissh, en tu casa se escuchaba el programa de CX 46 Radio América, era en Yidissh y yo tampoco lo entendía, qué partidos de generala jugábamos con el tío Ioshke, los partidos de seis columnas, qué bien me enseñó a jugar a la generala, si hice más de diez “dormidas” en toda la vida, ya éramos grandes cuando te fuiste, no como el Yeide Moishe y el Yeide Boris, que no tengo recuerdos del día que se fueron…

Yeide Moishe:
No me acuerdo mucho de vos, perdoname, qué te puedo decir, yo era muy chica cuando te fuiste…

Igual, queridos abuelos, postizos o reales, ustedes me enseñaron, me transmitieron valores, por eso es que a pesar de que hace tanto tiempo que ya no están, perviven en mi memoria… Veo sus fotos cada vez que puedo… ustedes trascendieron en mi…

Meidale Jannele.

 

 




29.03.2013 11:24

 

Querido lector, querida lectora, queridos amigos, he estado bastante vaga para escribir cuestiones sesudas, ya les he confesado a todos Vs. que quizá me esté volviendo idiota por estar escribiendo mi propia novela erótico-romántica…

Pero bien, es viernes santo, y como he pecado con Vs. deseo redimirme.

No se asusten. Tampoco la pavada de venir a hablar del existencialismo y de Sartre, o de álgebra de Boole.

Hoy quiero hacer un homenaje a un Santo, como buen viernes santo que es. ¡San Feisbuc!

SF nacía, mejor dicho, llegaba a nuestras tierras allá por el año 2008, mejor dicho llegaba a mi, que hacía tiempo que oía la palabrita divina pero no tenía la más p. idea de qué significaba.

Fue aquel un día trascendental. El día que cambió mi vida. El día que todo fue “antes de SF” y “después de SF”.

Me registré en el año 2008. A partir de ese momento (no tengo recuerdos claros) ; todo fue “la primavera, los pajaritos, las flores”, como decía Mario Sanchez en polémica en el bar. (Grande, Minguito Tinguitela).

Resulta que comenzaban a aparecer personas que pertenecían a otro tiempo, que había dejado de ver. Personas de los años 80 de las cuales jamás había vuelto a tener noticias.

Aquello fue para muchos una “zoombie-fobia”. (Yo incluida):

-¿Viste a Pepe? ¡No tiene pelo! Increíble, tenía unos rulos taaannn divinos y ahora está.. pelado!

-¡Josecito está i-gua-li-to, tiene la misma cara de nabo, lo reconocería después de  cien años!

Y ahí estábamos, bien imbecilizadas como si hubiésemos subido a la máquina del tiempo, y hubiéramos vuelto a los 80.

-A ver si encuentro a Nepomuceno Flores, que estaba re-fuerte… ¡Está!

-¿A ver? ¡Mirá si está casado!

-¡No!

-¡Mirá las fotos!  A ver si sale con alguien…

-¿Viste a Mariluz Larrañaga?

-¡Está goooordaaaa!

-¡No!

-¡Sí!

- Mirala a la “Miss Mundo”, que se creía la más linda, ahora esha querrá ser como nosotras, que con los años estamos di-vi-nas.

-¡Está hecha una vaca Mariluz!

Y ahí estábamos todos, en medio de una alucinación, chusmeando las fotos de los que habían estado desaparecidos en el agujero negro del tiempo, viendo cuánto más feos y más gordos que nosotros estaban, chusmeando si estaban casados, o “available”…

Pero como todo hechizo mágico, este de viajar en el tiempo, también terminó. Al cabo de unos meses ya eran tipos normales, quiero decir, de este tiempo, y después que pudimos constatar que seguían vivitos y coleando, la magia se hizo humo.

¡Pero no nuestra fesisbucmanía!

Pasaron varios años. Y Feisbuc sigue siendo la red social más usada.

Claro que no todos la usamos igual (No es lo mismo dos metros de encaje negro que…)…

Ahí vamos.

Comienzo con alguien a quien casi todo el mundo odia. El envia-solicitudes-para-jugar-al-cubo-mágico. Se le ha dicho. Mire que se le dijo. Primero amablemente. Luego no tanto. Pero ahí está el tipo. “Jugador feliz te ha invitado a jugar al ludo”.  Y tú, que ya pusiste en tu muro unos cuantos afiches implorando no te envíen más solicitudes…. No, no lo mates. El pobre no se da cuenta.

Otro muy frecuente: Martín Pescador, que con el calderín, la cañita, está lanzando fruta o anzuelos, todo el tiempo. Su único interés es el levante. Si es muy feo, verás que en su perfil tiene una foto de cuando estaba en la escuela… no en la escuela no… en el liceo… Tú estás muy tranquila… y de pronto se te abre la ventanita “Martín Pescador: ¡Hola!!!!” Tú no quieres ser maleducada, así que le respondes. ¡Para qué! ¡Le diste pie! Rezás y rezás para que el tipo te diga “Me tengo que ir”.., ¡pero no se va! ¿Qué lo delata? La pregunta. Es tan nabo el pobre, que tiene un uno en la materia “Como levantar una mina sin que ella se de cuenta”: ¿Estás casada/en pareja/etc. Etc? ¡Ahá! Martín Pescador te está preguntando si estás “available”. (Él, por supuesto lo está). Pero, un mes después te encontrás con tu mejor amiga y te dice que a ella ¡Martín Pescador también le escribió cien mensajes! Tú, Martín Pescador, si estás leyendo esto, comprende que eres un pelmazo. Que aquí tú no eres el vivo y nosotras las tontas, sino que aquí el tonto eres tú.

Uno que no falta es el repostero. No, no te alegres. No es que te haga un manjar todos los días. Re-postea todo lo que aparece en la vuelta. Pero es que quiere ser niño otra vez. Así que se une a todas las páginas de humor, amor, frases, y todo su muro es más  bien una sala con afiches, pinturas, muy pintoresco, eso sí.

Y otro que no falta es el indignado. No importa la causa. Lo importante (y fashion) es estar siempre indignado. Por motivos políticos, por motivos filosóficos, por motivos psicológicos, por motivos religiosos. La frase comodín es “Basta ya de …” Y como buen fashionista que es, a veces ves un cartelito en su muro que dice “No a la oligarquía en Tanganika”. Y te preguntás si el tipo vio un mapa. Y si sabe dónde queda Tanganika. Pero él igual repostea. Por alto es tan buen repostero.

Seguimos. Seguimos. ¿Viste esos días que hay un partido de futbol? Sí, los viste. No se puede ni entrar al feisbuc:

-Goool.

-Nos ensartaron.

-Vamos troncos.

-¡No es posible!

Durante esas dos horas que dura la agonía, el sufrimiento, feisbuc está de luto. No se puede andar por ahí. Así que lo que te aconsejo es que esperes a que termine el evento, y dejes pasar un día por los comentarios a posteriori.

La colega de Martín Pescador, Miss Mundo. Sí. Créeme que sí. Pero la “táctica” es diferente. En su muro ella “está en todas las fotos”. Para que veas que con los años que tiene está hecha “un camión” (liftineada, botoxeada, vive en el gimnasio). Todas las fotos con comentarios masculinos del tipo de “No pasan los años para vos mamita”, “Bella”, “Hermosa”, “Quien fuera baldosa para ver tu c. hermosa”, etc.

Y así la lista sigue y sigue. Para no herir la susceptibilidad del lector, no quise entrar en temas políticos, pero claro, están ahí. La oposición, que se la pasa posteando “Que la inseguridad”, “Que este es un país de pibes chorros”, “Que todo es un desastre”, “Que qué vergüenza que el presidente viva en una chacra”, “Que mirá como se viste”.

Bien. Bien. Bien. Se dice el pecado pero no el pecador. Que todos (y todas) no se me olvide esta cuestión de magna relevancia del género inclusivo en el lenguaje… vichamos, chusmeamos, nos indignamos, y compartimos pelotudeces también.

Todos hacemos lo mismo. Buscamos a esa que odiamos, y nos regocijamos al ver sus fotos. Está fea, gorda, y sin pareja. Já, bruja! Y pensás “Yo soy muuuchooo maaaás linda”.  Y también te pasás viendo que hace “él” (un príncipe imaginario, o un Mr. Grey, si lo prefieren), cuántos días hace que no postea, si postea, pensás o que posteó una brillantez o una imbecilidad, te fijás a ver si hay alguna foto reciente…

Y para el final dejo un tema escabroso. La papamanía. Esto es algo, querido lector, querida lectora que “mea sacao” de quicio.

Pero, como es viernes santo, no te lo tomes a mal, es para regalarte una sonrisa.

¡Felices Pascuas!

Anna Donner Rybak © 2013




28.06.2012 13:14

Si no existieran la discriminación, la homofobia, los curitas que levantan su dedito inquisidor, los ignorantes que diagnostican el ser homosexual una enfermedad, si no existieran todas estas cosas no existiría un día de reivindicación.

Pero, vivimos en un mundo "injusto" (por decirlo de manera elegante) donde importa más el "ser para los otros" que el "ser para mi".

Un mundo de hipocresía, de rótulos, nadie se salva.

Pero ciertas minorías la tienen mucho pero mucho peor que otras. Es el caso de los homosexuales.

La tienen tan complicada, para empezar, revelación en la familia, si no tienen la suerte de que sea una familia tolerante, se le dice "me das asco", "no sos más mi hijo", "no te quiero ver nunca más".

Pasa, claro que pasa. PRIMER ESCOLLO.

Señalarlos como degenerados, pervertidos, insanos, ser degradados... muchos no salen del closet porque no lo soportan, viven en secreto su opción, muchos salen y soportan las burlas, los agravios como "puto", etc, o peor: "No te me acerques, que me vas a contagiar".

Una denigración VIL, CRUEL, PERVERSA, que sigue ahí, seguramente hoy todos se visten de solidarios, pero llegará mañana, y habrá millones de personaas que seguirán en la misma, porque hay otro flagelo peor: LA HIPOCRESÍA: "Yo no tengo nada contra los homosexuales, fijate que hasta ¡tengo un amigo homosexual!".

¿Por qué se atreven a juzgar algo tan INTIMO como lo es la vivencia de la sexualidad?

Es como si alguien dijera: "X grita mucho en la cama", "Y usa lencería", "Z gusta de la onda sado", se supone que en materia de sexo no hay nada escrito, mientras NO SE ABUSE DE NADIE, mientras los involucrados estén de acuerdo, ¿Por qué otro de afuera se involucra?

¿Quién se ha creído que es para meterse en una cama ajena?

Juzgar la homosexualidad es eso, meterse en una cama ajena.

Porque no tengan que existir viajes, hoteles, barcos, para gays, porque sean vistos como personas, como tú, como yo, como todos quienes leen esto, ¿acaso te piden a tí que seas homosexual? Entonces, metete en tu cama y deja las ajenas. Y si no tienes a nadie allí, ¡sal a buscarlo!

NO A LA DISCRIMINACIÓN, NO A LA HOMOFOBIA, NO A LA IGNORANCIA, ojalá que en un futuro ya no exista más el 28 de junio, en un mundo donde las diferencias sean respetadas y toleradas.

28 DE JUNIO. ¡NO A LA HOMOFOBIA, NO A LA DISCRIMINACIÓN, SI A LA DIVERSIDAD Y A LA TOLERANCIA!

Anna Donner Rybak.




25.04.2012 08:50




02.04.2012 11:43

 

 

El 2 de abril de 1982 yo tenía 15 años. Yo era una adolescente hija de la dictadura, no sabía entonces que había un señor llamado Daniel Viglietti ni otro señor llamado Alfredo Zitarrosa, que cantaban en español, y menos aún las canciones bellísimas que cantaban.


La única música en español que conocíamos era la considerábamos "terraja", como las que pedían los radioescuchas al inolvidable Sr. Bello en el programa "Aquí está su disco". Pedían a los Iracundos, y otros grupos, que a nosotros no nos conmovían. Nada sabíamos, porque la dictadura nos agarró con seis años, y a muchos no nos contaron, por MIEDO.

Yo soy una de esas personas.

El 2 de abril de 1982, comenzaron a pasar por Cadena Nacional algo inusitado: Tanques y más tanques hacían su entrada a Port Stanley, y Leopoldo Fortunato Galtieri decretaba que ya esa ciudad no se llamaba más Port Stanley, sino Puerto Argentino.

Pasaban los días, y las noticias que llegaban eran "los argentinos están venciendo", y aparecía Galtieri en el balcón de la plaza de mayo, y un pueblo ovacionándolo.

Mientras tanto, en un lugar del Atlántico, que sólo Dios sabía, estaban siendo arrojados desde aviones con hormigón en los pies, muchos de los 30.000 hoy desaparecidos. El pueblo estaba distraido, y ni se imaginaba lo que estaba sucediendo. 

Desde nuestra miope visión de adolescentes, nosotras quedamos horrizadas al ver que había tanques entrando a las Malvinas.

No lo podíamos creer.

Las cadenas diarias, daban por sentada la VICTORIA de Argentina.

Todo era optimismo, y un nacionalismo exacerbado.

Pasó un período de tiempo, y un día los milicos anunciaron simplemente que Argentina había perdido la guerra, sin mostrar demasiado las secuelas: No, no nos contaron por cadena nacional que chiquilines de menos de 18 se habían muerto, nadie dijo más nada.

Por eso, sigo sin comprender, si se me disculpa, qué es lo que hay para celebrar o recordar de este día.  

Anna Donner Rybak © 2012



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Sobre mí
Anna Donner Rybak nace en Montevideo el 21 de setiembre de 1966.Desde 1989 hasta 1996 es docente en UTU de Programación de Sistemas y de Lógica.En 1993 se recibe de Analista de Sistemas.Escribe desde 2000, diversos géneros: Cuentos históricos, cuentos de humor, Columnas de actualidad, Ensayos, Poesía y fantástico.

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