Isabel tenía que conseguir esa muñeca rusa para la colección. Tenía muñecas de distintas procedencias y lugares. Todas guardando su diferencia; de cerámica, de loza, de papel, de tela. La última que había adquirido era una kokeshi japonesa trabajada en una sola pieza de madera que le había llevado tiempo conseguirla, pero a aquella matroshka rusa era su último objetivo.

También era de madera pintada como la kokeshi, pero tenía en su interior otra muñeca la cual a su vez en su interior tenía otra, eran tres distintas en una sola. Un día la había visto en el escaparate de la casa de compra-venta de aquel hombre tan desagradable como enigmático que era su propietario.

-No está a la venta -le había dicho- es de colección privada.

Luego de muchos años y al enterarse que el hombre había muerto, fue hasta el centro comercial y de paso entró a al local, el cual era atendido ahora por su nieto que era igual de desagradable que el viejo.

No encontró por ningún lado la muñeca rusa, pero el nieto le dijo que él había pedido que lo enterraran con todas sus muñecas, las cuales habían colocado dentro de la cripta familiar con el cuerpo. Lamentó el hecho de haberlas perdido, porque tenían un valor incalculable para coleccionistas.

-Pero  -le dijo-  era la colección privada de mi abuelo.

Isabel no podía dejar que se le escapara la muñeca por capricho de aquel desagradable hombre, entonces esperó la noche, violó la cerradura, encendió una antorcha que estaba en la puerta y se introdujo en aquella cripta oscura y húmeda.

El féretro estaba allí, la colección de muñecas se distribuía por todos lados alrededor de él. Buscó en la semioscuridad la muñeca rusa hasta que al fin la encontró.

De pronto la tapa del féretro comenzó a abrirse y una mano descarnada emergió de entre las sombras, la sangre se le heló al ver que aquello se le acercaba arrastrándose, vio como las muñecas tenían los ojos puestos en ella y sintió una pincelada sobre su rostro, gritó sin poder moverse hasta que aquello terminó de maquillar su cara, arreglar sus cabellos y colocarla sentada junto a las otras muñecas.

Aún tenía la matroshka en las manos, eso la tranquilizó, y cerró los ojos. 

Mónica Marchesky    

 

La voz ronca, inigualable de Barry White me sorprende a mitad de la noche y me veo con 20 años, bailando en una boite de Salto. Bola de luces acorde a la misión del lugar. Año 1979. Recuerdo que en ese entonces mi compañero de baile era un periodista muy conocido y por ese motivo pasaba todas las barreras nocturnas. “I´m Qualified to satisfy you” y mis pies se mueven al ritmo de mis cabellos. ¿Pensaba entonces donde me llevarían esos pies que brillaban con las luces de la bola de espejos? No recuerdo. Que pena, no recuerdo ni la cara de mi compañero de baile, ni su nombre... solo la voz de Barry White  y mis pies...

Mónica Marchesky

(Divague callejero)

Zona: Terminal de Tres Cruces.

Hora: medio día.

El tránsito es infernal, ómnibus de pasajeros se entrecruzan con coches de madres inquietas que llevan a sus hijos al colegio. Me encuentro en la parada del bus, aburrida, esperando un 300 amarillo que me lleva a mi trabajo. Veo sin mirar, escucho sin oír, soy un autómata más.

De pronto empieza a aparecer en mi campo visual, una mancha rosa, que se mueve, constante y sincronizada... cuando pasa delante de mis ojos no puedo creer lo que veo. Una anciana encorvada, debe tener más de 80 años. La sigo con la mirada porque hay algo que mi mente no coordina y tiene que comprobar. El cabello blanco, enroscado en un rodete, un vestidito rosa con voladitos bebé, unos zapatos tipo Guillermina y medias rosadas al tobillo, toda ella subida a una bicicleta rosa_rosa, pedaleando a buen ritmo. Pienso que debe ser una falla del sistema, la sigo con la mirada hasta que se pierde en la gran boca de un tránsito insoportablemente ruidoso. Miro a mí alrededor buscando una mirada de asombro de alguno de los autómatas... nada.

_! Mierda! -digo en voz alta- cada vez los hacen mas coloridos, tendré que resetearme.

Cruzo la calle y me enchufo a la Matriz...

Mónica Marchesky

Amanece

tus ropas dispersas por el suelo

como un cuadro impresionista

abrazan mis pies desnudos.

Tu boca junto a la mía

respirando el mismo aliento

sedienta.

Tu piel adherida a mi piel

bebe sudores amargos.

No necesitamos las estrellas

Mozart nos envuelve

allegro, andante, presto

y tus dedos

que no se detienen

exploran mis pezones

hacen vibrar mi clítoris

adagio...

y mi cuerpo se eleva

grita por los poros

mi boca y tu boca,

no necesitamos la luna

me dices

hasta que amanece...

INSECTOS

El día que mis dedos

Acaricien tus labios

Y mi lengua inquieta

Descubra tus oquedades

La noche abrirá las puertas

A mil insectos

Que libarán tu sangre y la mía.

Las manos del silencio

Romperán en éxtasis

La quietud de mis muslos

Y tu boca sedienta

Apagará los prejuicios

De la aurora.

Ese día, perderé mi identidad

Y podré tener un instante de paz...