ESPACIO MIXTURA

Es con alegría que comunicamos esta noticia.
Les transcribimos la nota recibida por el Director de aBrace y les
comunicamos que pensamos concurrir en un ómnibus de línea. Ya hay
algunos interesados en viajar hasta Minas. Betty

Movimiento Cultural aBrace
Sres. Directores
Roberto Bianchi y Nina Reis
Montevideo

Por la presente comunicamos a ustedes, que el próximo sábado 12 de
diciembre, en la Catedral de la ciudad de Minas, a las 19.30 se
realizará el Evento MOROSOLI 2009 = Los Premios de la Cultura Uruguaya
= (Decimoquinta edición de la entrega de los Premios Morosoli,
organizados por la Fundación Lolita Rubial.
En dicho acto académico se distinguirán con el Premio Morosoli a
diversas personalidades de la cultura y con el Morosoli Institucional a
Instituciones, Fundaciones, Comisiones, Talleres, Instituciones no
gubernamentales, Emprendimientos Empresariales, Programas, etc. los
que, con su aporte, hayan desempeñado y/o desempeñen un papel
trascendente en el desarrollo de una Cultura e Identidad Nacionales, y
hoy nos honran en el concierto internacional.
Entre los espacios a distinguir en dicho acto se encuentra el
Movimiento Cultural aBrace. En reconocimiento a un movimiento
coordinador (con carácter nacional e internacional) dedicado a la
edición, publicación, promoción y distribución de obras culturales, en
el que, concientes de las dificultades de autores emergentes, pequeños
editores y productores culturales a quienes no les es posible encontrar
los medios habituales de comercialización y promoción, la apuesta es al
trabajo solidario. Propuesta que apunta a que los creadores literarios
difundan sus obras en forma colectiva utilizando para ello, todos los
medios (ferias, festivales, encuentros, concursos, ediciones
cooperativas, recitales, etc.) Generador permanente de escritores y
lectores, ha sabido potenciar los recursos de comunicación
convencionales y los no convencionales, fomentando fundamentalmente la
formación de grupos de artistas; contribuyendo decididamente al
desarrollo de la sensibilidad y la inteligencia de los uruguayos del
siglo XXI, apostando a lo que nosotros hemos dado en llamar el ?Uruguay
Cultural?
La Fundación Lolita Rubial tiene el honor de invitar a Ud.(s) a estar
presente (s) en la Catedral de la ciudad de Minas, el próximo sábado 12
de diciembre, durante el Evento Morosoli 2009, a fin de recibir dicha
distinción.

Sin más, saludamos a Ud.(s) con nuestra mayor estima y respeto.

Por Fundación Lolita Rubial, Dr. Gustavo Guadalupe Rubial. Secretario
Ejecutivo.

Pablo Daniel Fagúndez

nacido en Montevideo el 22 de diciembre de 1973, Capricornio.

Mi interés por las letras surge siendo yo muy pequeño, desde niño creaba mis historias y daba vida a los personajes de ficción.

La primera novela que escribí, de la cual me sentí orgulloso, la terminé no antes de cumplir los quince años, la recuerdo claramente, se llamaba: "Aquellos ojos verdes", entonces la escribí para mi novia, allá lejos en el tiempo.

En el año 95 finalicé periodismo, en el colegio Nacional.

Para ese entonces realizaba una pasantía en radio el espectador, y después por temas económicos no pude continuar.

Escribí para una revista deportiva, sin mucho renombre, la abandoné porque me molestaba que cortaran mis notas para poner publicidad.

Fue esa mi última tarea como periodista, desde de ahí mis antecedentes laborales tomaron otros rumbos.

No me pesa hoy día porque si bien quiero mucho al periodismo nunca llegó a seducirme tanto como la narrativa, en ella no encuentro limitaciones.

Es mi terreno y en lo que me siento más cómodo y los trabajos entre mis conocidos que no son muy numerosos han tenido aceptación, más allá que alguna opinión se tornara tendenciosa.

Si le dijera que algún autor me ha marcado algún camino a seguir o que trazara lineamientos en base a algún estilo estaría faltando a la verdad porque no soy un gran lector.

Es más, no todo lo que he consumido ha sido narrativa, ahora mismo estaba leyendo a Victor Sueiro.

Galeano, Benedetti, Brian Weis, Dan Brown, Poe, Tolkien, informativos e historia.

Pero no, no soy buen lector, aún cuando pienso que podría potenciar mi escritura.

El tiempo que tengo fuera de lo laboral prefiero volcarlo a la escritura que es lo que me gusta.

Narrativa, creo que le cabe esa definición, me gusta jugar mucho con la realidad y la fantasía, pienso tocar nuevos temas en los cuales aún no he indagado.

LA CRUZ
...Una vez terminada la cena, tomó el cáliz y dándote gracias lo pasó a sus discípulos diciendo: Tomad y bebed todos de él porque éste es el cáliz de mi sangre.
Sangre de la alianza nueva y eterna que será derramada por vosotros y por los hombres para la salvación de los pecados.
Las últimas palabras del padre Ricardo fueron disparadoras para que los feligreses en masa acudieran donde el sacerdote para comulgar.
La interminable fila de almas ávidas por recibir la hostia llegaba casi a la puerta.
Sus misas eran multitudinarias, el buen señor además de ser devoto de su fe contaba con un poder de convocatoria que le hacía diferente.
Aquel domingo no era la excepción en cuanto a concurrencia, a medida que avanzaban el padre colocaba en sus bocas el simbólico pan, todos en profunda oración.
Era el momento en el cual Ricardo podía ver los rostros de cerca, y advertir las nuevas fisonomías que se habían allegado al recinto eclesiástico para escuchar su sermón.
Serafín, aquel veterano sencillo que cargaba sobre sus sienes la reciente muerte de su esposa, se aprestaba a comulgar, había llegado desde la vieja Europa a fines de la segunda guerra y posteriormente echado raíces en el pueblo, adoptándolo como propio terruño.
Cuando la sagrada forma estaba ya perdiendo cuerpo apresada entre la lengua y el paladar del italiano, agradeció, sombrero en mano y por la derecha inició la retirada rumbo a los asientos.
El cura agudizó la vista para no perder detalle de la próxima persona que se arrimaba para el sagrado acto de la eucaristía.
Una impactante chica, representando con su figura no más de treinta veranos, larga cabellera negra, lacia, voluminosa y brillante, carnosos labios enrojecidos.
Unos llamativos y grandes ojos, cuyo color interior era difícil de descubrir a simple vista, aquel iris presentaba pigmentaciones múltiples, aspecto heterogéneo que amalgamadas resultaban un texturado claro e indefinido, eran verdaderamente hermosos, carentes de toda comparación. Aquel rostro más angelical que terrenal era acompañado desde el inferior por una esbelta figura femenina, exquisitamente proporcionada con armónicas curvaturas, que el vestido elegido para la ocasión, permitía sugerir, volviéndola más atrapante, imantando miradas y gestando pensamientos.
El religioso reconoció desde su interior, sin llegar a quebrantar su postura sacerdotal y protocolar, que aquella mujer era la más hermosa que había visto en sus cuarenta y siete años de vida.
Los grises y densos nubarrones agolpados, instalados en el alto cielo, presagiaban la tormenta que antecedida del fuerte viento, habría de desatarse.
Aquella tarde noche de abril, el primer resonante trueno que se hizo escuchar con estridencia majestuosa, daba aviso de que la tormenta había iniciado su castigo a través de una densa cortina de agua.
El cura aún no finalizaba sus tareas diarias desde el interior de la oficina parroquial, mientras la naturaleza continuaba rugiendo con toda su furia.
El insistente golpeteo de unos nudillos a través de la puerta le llevó a perder concentración en su tarea y prontamente se dispuso a abrir.
El asedio fluvial era sorprendente y sin pausa.
Al abrir encontró una figura femenina cubierta por un abrigo que no era apropiado para un temporal de esta naturaleza.
- Padre Ricardo, disculpe usted mi llegada tan a destiempo.
- No hay problema, pase.
- Estoy empapada.
- Descuide, adelante... Si me da unos segundos le traeré unas toallas de mano.
- Le agradecería padre.
Presuroso el sacerdote, al instante hacía su ingreso con blancas toallas en sus manos, quedó sorprendido al ver y reconocer aquel rostro, una vez que la joven retiró de su cabeza la prenda que la cubría.
Aquel rostro estaba impreso en su memoria y aquella figura que otrora se presentara sugestiva durante la misa, esta vez hablaba por sí sola, cuando el fino vestido adheríase a su cuerpo cual ventosa a causa del embiste acuático.
La chica se excusó por la llegada tarde, era nueva en el barrio, había llegado hasta la parroquia para indagar respecto a las clases de catequesis, con la intención de enviar a su sobrino.
Poco importaban los motivos, a los ojos, que descuidando su investidura viajaban por el simétrico y melodioso cuerpo femenino, desde las facciones a los pies, deteniéndose alocadamente en el pecho y las caderas.
Cuando la madrugada estuvo crecida con la complicidad de la lluvia, le halló en oración con un profundo dejo de culpa, por aquel sentimiento carnal, lujurioso y enlutado por el pecado.
Los pensamientos lo perseguían y aquella imagen de los ojos claros lo acosaba.
Cuando el nuevo día abría los ojos y el cielo comenzaba a limpiarse de nubes entonces logró dormir.
La primera imagen que se presentó ante él fueron los ojos claros e indefinidos, donde volviera la mirada allí estaban observándolo.
Por más que corriera, estaban fijos en él, no encontraba salida, cuando desistió de escaparse de ellos comenzó a sentir creciente, el roce de cuerpos, caricias y besos en cada centímetro de su piel, pudo ver aquel rostro compartiendo el placentero momento, sintió el éxtasis del contacto, la sensación de fusionar dos cuerpos transpirados y la imperiosa necesidad de piel.
Durante todo el día durmió al amparo del vaivén de sueños pecaminosos que iban más allá de una simple ilusión cargada de erotismo.
Despertó doblemente angustiado, al ver la noche ya caída por los cristales de su ventana.
El yerro no tenía perdón, la gravedad de su pecado se veía potenciada por su sueño lujurioso. Pensó que su carrera había finalizado. Después de haber dado muchas vueltas en círculos decidió marchar rumbo a la casa del sacerdote jefe de su orden, el veterano padre Anselmo sabría escucharlo y absolverlo.
Desesperado tomó su coche e inició camino, conducía con su mente atosigada por el error.
- El padre Anselmo, no me perdonará, pensó, tendré que abandonar la parroquia que tanto amo, una vida entera dedicada al servicio divino.
No me entenderá, mi culpa es imperdonable, me esperan el retiro y la resignación de haberle fallado a mi orden.
Un manantial de lágrimas comenzó a brotar de sus enrojecidos ojos, el dolor caló hondamente en un espíritu que yacía entre las sombras. No lograba ver la carretera que transitaba, podría morir en aquel momento sin saberlo, poco le importaba.
Después de haber fracasado tan rotundamente en aquella edificación que había levantado desde sus cimientos. No habría indulto para un traidor de la sagrada causa.
Anselmo desataría toda su furia sobre él, porque el veterano había hecho germinar la semilla del sacerdocio, era más pesada la culpa al saberse tan bien conceptuado a los ojos del cura que una vez, mucho tiempo atrás le marcara el camino.
Finalmente llegó, bajó a tientas de la camioneta, cuando estuvo frente a la puerta, la halló entreabierta, ingresó, desde el piso superior, el dormitorio del cura jefe se veía alumbrado por una mortecina luz.
Con su dolor a cuestas comenzó a subir la escalera, el dormitorio de Anselmo aguardaba.
Con la última fuerza que tenía abrió la puerta, logró ver desnudo al padre Anselmo de rodillas sobre su cama y a su frente, cual si fuera un monstruo de dos cabezas, inclinada a espaldas del veterano. Una delicada y armoniosa figura, que a su frente mostraba un hermoso rostro, cuyo color de ojos era difícil de definir a siempre vista.
PABLO FAGÚNDEZ

FABIO SERVIDIO, MONTEVIDEANO, COMERCIANTE, ARTISTA GRÁFICO Y DISEÑADOR.

Espacio Mixtura agradece su colaboración y reconocerá su trabajo. Nuestra imagen desde este momento será el gráfico del cual es el autor.

FALLO:

HEMOS RECIBIDO UNA CANTIDAD DE LOGOS PROVENIENTES DE DISTINTAS RAMAS DE LA CULTURA Y ARTES GRÁFICAS.

COORDINADORAS E INTEGRANTES DE "ESPACIO MIXTURA" DECIDIERON QUE EL GANADOR DEBÍA SER ESAS MANOS QUE SI BIEN SE JUNTAN, ESTAN SEPARADAS, SE MEZCLAN EN DIVERSOS COLORES CONFORMANDO UN TODO HOMO-HETEROGÉNEO, QUE ES LA VISIÓN DE NUESTRO ESPACIO.

OTRA DE LAS RAZONES PARA ELEGIR EL TRABAJO FUE QUE:

UN LOGO DEBE VERSE CLARAMENTE EN DISTINTOS TAMAÑOS Y VARIACIONES EN TONOS DE NEGROS A GRISES.

LUEGO DE APLICAR ESTOS PROCEDIMIENTOS A TODOS LOS DISEÑOS RECIBIDOS, EL GANADOR RESULTÓ SER EL QUE MENOS VARIACIONES TENÍA CON RESPECTO A TAMAÑO Y COLORES.

AGRADECEMOS A TODOS LOS PARTICIPANTES QUE ENVIARON SUS DISEÑOS.

Coordinadoras de Espacio Mixtura:

Mónica Marchesky y Betty Chiz

Pablo Daniel Fagúndez

nacido en Montevideo el 22 de diciembre de 1973, Capricornio.

Mi interés por las letras surge siendo yo muy pequeño, desde niño creaba mis historias y daba vida a los personajes de ficción.

La primera novela que escribí, de la cual me sentí orgulloso, la terminé no antes de cumplir los quince años, la recuerdo claramente, se llamaba: "Aquellos ojos verdes", entonces la escribí para mi novia, allá lejos en el tiempo.

En el año 95 finalicé periodismo, en el colegio Nacional.

Para ese entonces realizaba una pasantía en radio el espectador, y después por temas económicos no pude continuar.

Escribí para una revista deportiva, sin mucho renombre, la abandoné porque me molestaba que cortaran mis notas para poner publicidad.

Fue esa mi última tarea como periodista, desde de ahí mis antecedentes laborales tomaron otros rumbos.

No me pesa hoy día porque si bien quiero mucho al periodismo nunca llegó a seducirme tanto como la narrativa, en ella no encuentro limitaciones.

Es mi terreno y en lo que me siento más cómodo y los trabajos entre mis conocidos que no son muy numerosos han tenido aceptación, más allá que alguna opinión se tornara tendenciosa.

Si le dijera que algún autor me ha marcado algún camino a seguir o que trazara lineamientos en base a algún estilo estaría faltando a la verdad porque no soy un gran lector.

Es más, no todo lo que he consumido ha sido narrativa, ahora mismo estaba leyendo a Victor Sueiro.

Galeano, Benedetti, Brian Weis, Dan Brown, Poe, Tolkien, informativos e historia.

Pero no, no soy buen lector, aún cuando pienso que podría potenciar mi escritura.

El tiempo que tengo fuera de lo laboral prefiero volcarlo a la escritura que es lo que me gusta.

Narrativa, creo que le cabe esa definición, me gusta jugar mucho con la realidad y la fantasía, pienso tocar nuevos temas en los cuales aún no he indagado.

LA CRUZ

...Una vez terminada la cena, tomó el cáliz y dándote gracias lo pasó a sus discípulos diciendo: Tomad y bebed todos de él porque éste es el cáliz de mi sangre.

Sangre de la alianza nueva y eterna que será derramada por vosotros y por los hombres para la salvación de los pecados.

Las últimas palabras del padre Ricardo fueron disparadoras para que los feligreses en masa acudieran donde el sacerdote para comulgar.

La interminable fila de almas ávidas por recibir la hostia llegaba casi a la puerta.

Sus misas eran multitudinarias, el buen señor además de ser devoto de su fe contaba con un poder de convocatoria que le hacía diferente.

Aquel domingo no era la excepción en cuanto a concurrencia, a medida que avanzaban el padre colocaba en sus bocas el simbólico pan, todos en profunda oración.

Era el momento en el cual Ricardo podía ver los rostros de cerca, y advertir las nuevas fisonomías que se habían allegado al recinto eclesiástico para escuchar su sermón.

Serafín, aquel veterano sencillo que cargaba sobre sus sienes la reciente muerte de su esposa, se aprestaba a comulgar, había llegado desde la vieja Europa a fines de la segunda guerra y posteriormente echado raíces en el pueblo, adoptándolo como propio terruño.

Cuando la sagrada forma estaba ya perdiendo cuerpo apresada entre la lengua y el paladar del italiano, agradeció, sombrero en mano y por la derecha inició la retirada rumbo a los asientos.

El cura agudizó la vista para no perder detalle de la próxima persona que se arrimaba para el sagrado acto de la eucaristía.

Una impactante chica, representando con su figura no más de treinta veranos, larga cabellera negra, lacia, voluminosa y brillante, carnosos labios enrojecidos.

El religioso reconoció desde su interior, sin llegar a quebrantar su postura sacerdotal y protocolar, que aquella mujer era la más hermosa que había visto en sus cuarenta y siete años de vida.

Los grises y densos nubarrones agolpados, instalados en el alto cielo, presagiaban la tormenta que antecedida del fuerte viento, habría de desatarse.

Aquella tarde noche de abril, el primer resonante trueno que se hizo escuchar con estridencia majestuosa, daba aviso de que la tormenta había iniciado su castigo a través de una densa cortina de agua.

El cura aún no finalizaba sus tareas diarias desde el interior de la oficina parroquial, mientras la naturaleza continuaba rugiendo con toda su furia.

El insistente golpeteo de unos nudillos a través de la puerta le llevó a perder concentración en su tarea y prontamente se dispuso a abrir.

El asedio fluvial era sorprendente y sin pausa.

Al abrir encontró una figura femenina cubierta por un abrigo que no era apropiado para un temporal de esta naturaleza.

- Padre Ricardo, disculpe usted mi llegada tan a destiempo.

- No hay problema, pase.

- Estoy empapada.

- Descuide, adelante... Si me da unos segundos le traeré unas toallas de mano.

- Le agradecería padre.

Presuroso el sacerdote, al instante hacía su ingreso con blancas toallas en sus manos, quedó sorprendido al ver y reconocer aquel rostro, una vez que la joven retiró de su cabeza la prenda que la cubría.

Aquel rostro estaba impreso en su memoria y aquella figura que otrora se presentara sugestiva durante la misa, esta vez hablaba por sí sola, cuando el fino vestido adheríase a su cuerpo cual ventosa a causa del embiste acuático.

La chica se excusó por la llegada tarde, era nueva en el barrio, había llegado hasta la parroquia para indagar respecto a las clases de catequesis, con la intención de enviar a su sobrino.

Poco importaban los motivos, a los ojos, que descuidando su investidura viajaban por el simétrico y melodioso cuerpo femenino, desde las facciones a los pies, deteniéndose alocadamente en el pecho y las caderas.

Cuando la madrugada estuvo crecida con la complicidad de la lluvia, le halló en oración con un profundo dejo de culpa, por aquel sentimiento carnal, lujurioso y enlutado por el pecado.

Los pensamientos lo perseguían y aquella imagen de los ojos claros lo acosaba.

Cuando el nuevo día abría los ojos y el cielo comenzaba a limpiarse de nubes entonces logró dormir.

La primera imagen que se presentó ante él fueron los ojos claros e indefinidos, donde volviera la mirada allí estaban observándolo.

Durante todo el día durmió al amparo del vaivén de sueños pecaminosos que iban más allá de una simple ilusión cargada de erotismo.

Despertó doblemente angustiado, al ver la noche ya caída por los cristales de su ventana.

Desesperado tomó su coche e inició camino, conducía con su mente atosigada por el error.

- El padre Anselmo, no me perdonará, pensó, tendré que abandonar la parroquia que tanto amo, una vida entera dedicada al servicio divino.

No me entenderá, mi culpa es imperdonable, me esperan el retiro y la resignación de haberle fallado a mi orden.

Un manantial de lágrimas comenzó a brotar de sus enrojecidos ojos, el dolor caló hondamente en un espíritu que yacía entre las sombras. No lograba ver la carretera que transitaba, podría morir en aquel momento sin saberlo, poco le importaba.

Después de haber fracasado tan rotundamente en aquella edificación que había levantado desde sus cimientos. No habría indulto para un traidor de la sagrada causa.

Anselmo desataría toda su furia sobre él, porque el veterano había hecho germinar la semilla del sacerdocio, era más pesada la culpa al saberse tan bien conceptuado a los ojos del cura que una vez, mucho tiempo atrás le marcara el camino.

Finalmente llegó, bajó a tientas de la camioneta, cuando estuvo frente a la puerta, la halló entreabierta, ingresó, desde el piso superior, el dormitorio del cura jefe se veía alumbrado por una mortecina luz.

Con su dolor a cuestas comenzó a subir la escalera, el dormitorio de Anselmo aguardaba.

PABLO FAGÚNDEZ