Despierto

 

Multitud desordenada y siniestra,

Fauna de vereda angosta,

Caudal de carne, sangre y pensamiento,

Obliterando el silencio,

Rostros variados y ajenos,

Hablan y escapan del suelo,

Sueñan y se alzan en vuelo,

Caminan sobre la piel de concreto,

Fugaces gotas de tiempo,

Que logran permanecer en el viento

Mediante el recuerdo, el canto y el sufrimiento.

 

Pido un deseo,

El viento se detiene,

Los arboles descansan,

La luz me llena los ojos,

Por un momento la paz,

El aroma del mar,

Abstracción,

Libertad,

Luego realización,

Vuelta al movimiento,

No se cumple el deseo.

 

Llegar a un lugar no implica descanso alguno,

Solo los que han alcanzado la meta logran detenerse,

Eterno andar para los que viven en incertidumbre,

Nadie se detiene jamás,

Caminos y caminos por andar,

Ahora veo que hay quienes observan en quietud,

Desinteresados existenciales,

Confunden su sensibilidad

Con el conocimiento que deseaban alcanzar,

Trocando oscuridad por sombras

Cuando la luz se encuentra solo un poco más allá.

 

Bulle de vida la ciudad,

Y aunque muchos andan bajo el sol

Pocos han logrado despertar…

 

R.B.

 

 

 

El estanque

 

Luego del frio amanecer persiste el sol,

Lentamente se desprende la bruma matinal

Cubriendo el llano con una transparencia indiscreta,

Casi sensual, nada es casual,

La belleza forma también parte de la lógica universal,

Incluso cuando las delgadas nubes desfilan rápidamente

Como queriendo escapar de un horizonte a otro,

¿Quién ha dicho que razonar impide disfrutar?

Nadie, espero.

 

El andar se hace liviano luego de una noche fría,

La tibia luz que define al día se permia hasta el alma misma,

Poder existir para respirar de la brisa que conversa incierta

Con los calvos arboles y el delgado pastizal,

Trinos tímidos y furtivos a los lados del camino,

En el bosque gris no hay silencio,

Lleva encima un vestido movedizo y bullicioso,

Gorriones como alegres multitudes indecisas

Mudan su impetuosa algarabía de un árbol a otro,

Como efímeras copas parlantes.

 

Abruptamente los troncos se separan,

Forman un círculo imperfecto,

De playas pedregosas y cubiertas de verde musgo,

De la loma baja un manantial delgado y frio

Que aquí se adentra nuevamente al suelo,

Permaneciendo por un tiempo antes de despedirse

De la luz y el cielo para sumergirse por siempre,

Tal vez por eso las ramas largas y nudosas

Se inclinan sobre el estanque en calma,

Despidiendo a la melodiosa corriente

Que ahora descansaba en paz.

 

Sobre el agua se refleja el cielo,

Veo mi rostro sin saber quién es,

Alguien que recuerdo haber visto alguna vez,

Hace gestos que provienen del lo que fue,

Habla de cosas que podrían existir,

Lleva las manos en los bolsillos,

Mira a su alrededor,

Es difícil acercarse al futuro

Sin alejarse del amor.

 

R.B.

 

 

 

Un tiempo  atrás he recibido una carta muy extraña. Estaba dirigida a mi dirección, pero no a mi nombre, así que lo primero que hice fue tratar de averiguar el nombre del inquilino anterior, pero toda esa es información que no se le da a cualquiera, al parecer. Tampoco encontré forma de comunicarme con ninguna otra persona de ese apellido, y con amilanada entereza social perdí interés en el asunto y la carta quedó enterrada bajo todo el correo que está destinado a no ser leído. Esta recopilación de informes, amenazas y peticiones de persecutores o personajes de la vida que quería olvidar en mi inmediato pasado, se alza a veces por sobre la mesa del comedor, como un ídolo sentado en el rincón de la casa, bajo la foto del inglés con la manzana en la cara, como si esperase a que le prendiera un incienso en frente, para recordar las deudas.  Una vez cada tanto ocurre que el monte de papel desperdiciado en nombre de la irresponsabilidad económica debe de ser destruido, esta ceremonia puede durar un par de horas, mientras los nombres de los remitentes son leídos, ignorados y debidamente olvidados. En esta pira de tiempo combustible me encontré nuevamente con esta carta, la sostuve por un instante, tal vez pensando en que sería más entretenido leer la carta que seguir destruyendo sobres cerrados,  finalmente me decidí a abrir la carta.

“Queridos míos,

                                “Hace tiempo he querido escribirles, pero para serles cierto no creía que fuese posible enviar mensaje alguno desde este sitio maldito. Al fin he conseguido quien les entregue esta carta, al parecer los demonios son diablos entre ellos también, uno de ellos se ha ofrecido a ayudarme, por un precio que prefiero no recordar.

                “Lamento mucho haber estado lejos, todo este tiempo, pero más lamento no haberlos visto una vez más. Sepan que ya no vuelvo, porque me he muerto y ahora resido con cierta permanencia en el infierno. Aunque algunos acá me dicen que el infierno está un poco más lejos de donde estamos, yo no entendí nunca demasiado de religiones y la geografía metafisisca del más allá me fue siempre un misterio. Pero dicen que si uno sigue andando por entre los montes desiertos, cubiertos de espinos chamuscados, estériles pero afilados y firmes, si uno se empecinara en continuar por ese martirio entonces uno llegaba al infierno. Pero yo en verdad no sé si creerle a nadie acá, porque hay que ser muy inocente para creerle a la gente en el infierno.

                “Claro que no soy yo quien escribe tampoco, es difícil operar en lo material cuando no se tiene cuerpo, esta carta se la he dictado a una doña que insiste en conversar con gente de acá, aunque en verdad no se qué le ve a ese tipo de profesión, ha de ser muy aburrido y tedioso. Todos acá tienen largas historias que no son demasiado interesantes, y la gran mayoría insiste en inocencias que deben ser reivindicadas, o culpas que no han sido juzgadas, sin comprender que no hay salida ni vuelta atrás. Al parecer la continuidad del tiempo es ineludible. A esta señora me la presentó un empleado del infierno, no sé bien como describirlo al mozo. Una cosa oscura sin forma, pero con una presencia ineludible, y la forma de los ojos siempre observaban con calma pero sin piedad.

                “Saben, no hace mucho me enteré de un poeta holgazán que hace milenios descansa en esta región de lo inmaterial, se me ocurrió entonces que alguien que haya estado tanto tiempo entre las almas del valle conocería todos sus secretos, pero por lo que entiendo solamente habla griego, así que decidí no perder tiempo tratando de preguntarle cosas. Si vieran la cantidad de almas que esperan a ser juzgadas, creo que la burocracia espiritual es la más ineficaz de todas. La completa falta de organización es ciertamente sorprendente y molesta, porque nadie entiende bien que sucederá, ni quien será el juez al que nos enfrentaremos en algún tiempo tan incierto que es imposible saber si es distante o inmediato. Esta inseguridad es un peso para todos, para algunos más que otros, pero un peso al fin. También me enteré de otras de las gentes que residen en este valle oscuro e inmenso, y a muchos no quiero verles las caras, si son en verdad rostros que uno percibe de los demás aquí.

                “Recientemente he pasado mucho tiempo conversando con cierta dama española que me ha cautivado, sencillamente. Tiene un modo villano en la mirada sombría, aunque lo que aquí uno ve de la gente no es la misma forma que tuvieron en vida, sino una sombra de esa forma, como un recuerdo de lo que uno fue, la idea de la materia. Es difícil encontrar belleza en esta inconsistencia que nos envuelve, pero al parecer existe aun. La dama gusta también de mi conversación.

                “Hemos estado hablando de escapar. De intentarlo al menos. Hay algo en ella que me hace pensar que esto es en verdad posible. A menudo nos detenemos al borde de los bosques tenebrosos que rodean el valle etéreo, nuestros pensamientos envían imágenes de libertad y de inmensidad, ella se encuentra fascinada con la situación en la que nos encontramos, al igual que yo. Recuerdo en estas ocasiones la sensación que producía el viento sobre la piel y el sonido del mar. No creo poder convencerla de desistir en su intento de escapar, no creo poder porque yo lo deseo tanto como ella, y no pretendo entretener el ineludible escepticismo de la razón.

                “Pretendemos escapar inmediatamente. Trataré de escribir nuevamente, aunque no creo que sea posible. No crean nunca que no les he amado.”

 

                La carta estaba firmada por una mujer que no vive muy lejos de mi casa.

 

R.B.

 

ubicuidad simpatía armónico talud

velocidad continuidad trenes pañuelos

los talentos a los que nos exponemos

las potencias cables que cuelgan

en las ventanas hay un rictus debes

saberlo necesito todo el humo

la saliva la inocencia el silencio

el mundo no ha sido creado aún

la música espera su turno

no puede haber tanta ingenuidad

andanivel

ya no hay cielos plateados azules

y negros sin todo ese rojo naranja

y amarillo de los cielos de hoy

aburridos baratos

no me importan estamentos ni

osamentas con servicio de seguridad

no me importan los libros ni los

autores todas palabras las leo

hay escarmiento un dolor de espalda

el mundo es una parada de ómnibus

el destino también somos dulces

criaturas de deseo somos habitantes

habitados múltiples somos decenas

de lenguas pueblan nuestras bocas cuelgan

las carteleras y mienten todo este

esperá que ahí voy y además sin

embargo no hay freno ni ribera ni veda

de caminos no hay caballos ni cabalgaduras

templos nómades y un tótem

del tamaño de la montaña y una cisterna

que contiene súlfuro entonces la lista

completa: camino caballos cabalgaduras

templos un tótem y una

cisterna ah… un gato

 

 

Mierda

Si

Todo

No es más que un espejo para vos

Si esto

Vos crees que es para vos

Si esto

No te sirve más que para mirarte a vos

Y buscarte a vos

Y encontrarte

O no

O identificarte

O no

 

 

Mierda

Si esto

Vos crees que es para vos

No

No lo es

Esto

Es para mí

Es por mí

A mi capricho

Esto

Nada de esto

Es para vos

 

Mierrrrrrda

Si todo lo que ves

Crees que es para vos

No

No

No

Vos sos para vos

De lo otro nada

Hecho: el universo no tiene centro

Ahora: ¿Qué crees vos?

 

Porque

Si algo de esto es arte

Artificio

Vulgaridad estética

Pataleo de principiante

O basura

Propiamente dicha

Ciertamente

No es

Para tu interpretación

O para identificar tus principios

Por apego

O rechazo

Hoy

Estas palabras

Y otras

Son para leer y olvidar

O dejar

Que trabajen

En secreto

Entre los pliegues

De tiempo y espacio

De tu mente

 

Los futuristas amaban la belleza de la máquina

El estudiante en la prueba

Declara

No estar de acuerdo

De acuerdo con que?

Con la lección recibida?

Con el sentido estético de los futuristas?

Con tener que dar una prueba?

Con la ilustración académica?

No

El estudiante declara

No estar de acuerdo

Bravo

Valiente

Pendejo de treinta años

Ignorante

Y encima arrogante

 

El lector atraviesa las páginas del Ulises

Y busca en Leopold o Stephen

Alguien

Con quién identificarse

Después ve Terminator 3

Y busca allí también

Alguien

Con quien sentirse identificado

Llama por celular a un amigo

E intercambian impresiones

A esto le llaman

Hoy

Discutir

Pensar

Entender

El lector atraviesa las páginas del Al lado del río piedra me senté y lloré

Y se siente identificado

Con la sabiduría de paulo cohelo

Intercambia impresiones en la oficina

Acerca de dan brown

steven Spielberg

avatar

Y el culo caído

De caterine z Jones

Y la poesía de belén francese

Buscá buscá